Самое паршивое, когда болеешь
это отнюдь не симптомы собственно болезни. Не кашель там, не температура - фигня это всё. То есть когда боль системы "пробежаться по стенам и влезть на потолок" - оно, конечно, тож не фигня, но не при бронхитусе вульгарисе такое.

Самое паршивое - ощущение бессмысленности собственного существования. Вот ты вроде и есть - а делать ничего не можешь. Жрать - оно да, можется. Читать можно. Найдите десять отличий. Можно гамиться в любую из примитивных игрух по-дефолту-в-виндовс. Можно эмулировать разговор. Больше всё.

Надо дописать сценарий по метро. Глаза враскоряку. Надо сделать кучу всего по демке к "1984". Страшно даже открыть. Надо читать кучу всего, что нападало по литредакторству. Какое там...

И ничего своего не пишется. Ну беру я ручку. Ну смотрю на лист. Тупо. КПД - ноль.

Болезнь выталкивает из режима эмулирования смысла жизни. Вот, сейчас ты этого - гордо обзываемого творчеством - делать не можешь. Кто ты, зачем ты, куда ты ползёшь?

Не даёт ответа. "Не бля, а лети", ага. Лечу. Бронхолитин выпьет, почитает стихи...