Стиш
Заболею, умру – ему-то какое дело?
На весеннем ветру провода натянуты до предела.
Вот земля пробуждается, вот серебрится верба,
И любое слово пронзительно и неверно.

Заболею, умру. Не умру – хотя б заболею.
Холодает к утру. Ветер тычется носом в просвет аллеи,
А потом наползает туман и снег почерневший гложет.
Каждый здесь умнее тебя, что совсем несложно.

Подростковые бредни, романтика суицида...
Уходи последней, растворяя в крови обиду.
Равнодушье спасает многих. С тобой не вышло.
Ты достаточно взрослая, чтоб не ждать спасения свыше,

Потому что тренье бумаги и ручки – сердца не плавит,
Потому что и в слёзной влаге вольным стилем – не плавать,
Потому что горячей коже не омертветь корою...
... И Нева впадает в мелкое море разбавленной крови.