Лытдыбр
(ибо ни на что другое сейчас, боюсь, не способна)
За последнее время почитала энное количество рассказов Татьяны Толстой. Умная, ехидная, едкая тётка, действительно хороший автор. Но довольно быстро случается отчётливый передоз, много читать и не могу, и не хочу. Наконец осознала, почему.

Можете, конечно, господа, говорить мне за юношеский максимализЬм, кипящий в раз-уме и два-уме возмущённом. Но что до практически всех героев Толстой: мне не только их жизнь прожить не хочется (даже краешком, даже касанием) - мне рядом с ними жить не хочется. Нет, там есть и хорошие люди, не вопрос. Но в каждом (осмысленно упоминаемом, а не тенью в паре строк) - какая-то такая ущербинка, которую допускать - близко не хочется.

Это не в смысле, что во мне или в тех, кто рядом - ущербинок нет. Есть. Но другие. Может, более понятные. Более жизненные, что ли. Хорошо, хорошо, более пещерные, подпись "Ваш Кинг-Конг".

А в той жизни - вязну. Видимо, примитивная я субстанция, давно ж говорила. Никакой тонкости, чуткости и душевной организации.

И вообще нет в мире совершенства. Вот почему лекарство, налитое в рюмку тонкого изящного хрусталя, на вкус такое же отвратительное, а?