Этого мира нет. Сметён, перемешан с обломками прежних миров - довоенного, дореволюционного. Куча сора на месте черемушкинских хрущевок. Щебень, брошенный в бетономешалку на строительстве нынешнего - какого уж по счету? - Светлого Будущего.

Рвутся связи...

Рассыпается бисерное полотно.
Часть бусин рассыпалась, раскатилась, забилась в щёлки. Часть пока держится на сиротливо провисших ниточках.

Сухонькая старушка, седая коса вокруг головы уложена. Темное платье до полу, стоечка-воротник, бледные кисти выглядывают из рукавов, как бы ожидая сигнала - спрятаться, съежиться, исчезнуть. Расплетает, разбирает, протирает влажной тряпочкой, по коробочкам раскладывает. Вот - моя память. А это - память моей мамы. Это - папина. Это - бабушкина, прабабушкина. Дедушек - тех, с которыми не довелось здесь встретиться-пересечься-водки хлебнуть-чайку попить.
А вот это - Я. Кажется - Я... Или только кажется, и Меня - нет? Есть куча бусинок, прихотливо соединенных между собой - чьи-то страхи, надежды, ожидания, запреты, похвалы. Это и называется мной. А Меня - нет.

Пытаясь разгрести завалы, распутать узлы, отделить чужое - я шаг за шагом уничтожаю Себя.

Останется ли что-то, когда я дойду до конца этих раскопок?