Трафарет

У меня бывает ощущение (настолько редкое, что им, наверное, при другом раскладе следовало бы пренебречь: ведь разве не возникают у нас периодически ощущения, которые своей невыразимостью заставляют судорожно их подавлять, а своей нестандартностью – считать их издержками нервных патологий), что жизнь представляет собой некий старинного образца шифр – такой, где на хаотическое нагромождение знаков следует наложить специальный трафарет с вырезанными в нём в определённых местах окошечками; только в этом случае перед глазами появляется собственно текст, вернее, не то чтобы и появляется, а просто перед тобой предстаёт наложенный на уже привычную беспорядочность трафарет – предстаёт и тут же исчезает.
Вот, на какие-то мгновения, всё становится на свои места, всё ненужное и тягостное обретает облик необходимого, а функцией знаков, не попавших в вырезанные окошки трафарета, оказывается сохранение текста от обессмысливания, – ибо самые главные вещи в нашей жизни уничтожаются не чем иным, как банальной общеизвестностью.
И тут – всё в те же считанные мгновения – ты жадно вбираешь в себя открывшуюся тебе панораму смыслов, зная, что она вот-вот рассеется как наркотическая галлюцинация, – но она не галлюцинация, не иллюзия, и пусть по прошествии времени тебе не удастся воссоздать даже и миллионную часть виденного тобой текста, но это говорит просто в пользу того, что существует такая осмысленность, для запечатления которой человеческая речь не вполне предназначена.
К тому же нет ничего проще, чем описание галлюцинаций…