Радио · "Мотыга · Джем"

...не могу молчать. Это должен знать каждый... хотя нет, лучше по порядку. Мне периодически дарят книги различные неумелые авторы, типа всякие политики, или журналисты, или философы, или еще кто-нибудь, кто вдруг решил обскакать Моисея и даровать миру собственные скрижали. По идее, мир должен от этого не то, чтобы незамедлительно очиститься, но как бы бесповоротно охуеть. И замереть в этом трансцедентном охуении с наивно распахнутым хлебалом, как Городничий в финальной сцене "Ревизора".

...но я, как правило, хуею первее мира, и не выдержав подобного напряга, закрываю очередной подарок поскорее, ставлю его на особую полочку, а в конце года, когда таких славных летописей набирается целая полка, аккуратно выношу плоды раздумий на улицу. Вдруг кому сгодится. На самокрутки, либо так, для тягостных умственных упражнений.

...но очередную книгу, подаренную мне на днях одним Очень Известным в нашем городе Политиком и Предпринимателем, я не выброшу никогда. Более того, если б у меня ее не было, я бы безжалостно спиздил ее где-нибудь в тиши книжных полок. Ибо книга эта - воистину нежна, как земляничное желе и нелепа, как негр в тулупе.

Об авторе надо знать одно: он богат, влиятелен и дружит с самым крутым бандитом. Чтобы приникнуть к источнику мудрости нажмите

"Каждый день мама давала мне двадцать копеек - столько стоил школьный обед. Я был худеньким мальчиком, кушал мало и сдачу с пирожков откладывал, чтобы купить билет на электричку".

"- Знаешь, - многозначительно на меня посмотрев, сказала недавно ***, - мне хочется, чтобы мой папа стал немножко грустнее.
- Ты хотела сказать "серьезнее"? - подсказал я.
- Вот-вот, серьезнее.
- Почему?
- Потому что на день рождения он подарил мне шапочку для купания в коробочке из-под духов.
- Тебе не понравился подарок?
- Разве это подарок? - скорчив недовольную рожицу, спросила внучка.
- А что, по-твоему, подарок?
- Ну я не знаю, - подернув плечиком, задумалась ***. - Может быть что-то из золота... Например колечко..."

"Смешно сказать, но неорганизованная толпа дурнее организованной"

На вираже лыжи поют,
Снег из-под них словно салют
Летит, как березки мимо меня,
Вниз маня

Вершина в тумане голову кружит,
Молюсь за двоих я: пусть не завьюжит
Внутри лишь одно: как не упасть,
Чтоб не пропасть

Ты рядом со мной и мне уже лучше,
Быстрее меня летят только тучи.
Я весь в напряженье - левей, правей,
Спустись быстрее - там глинтвейн.

Внизу не верю, что я это смог.
Ноги дрожат, словно мне дали срок.
Снова в подъемник, на нем повис -
Хочу наверх, чтобы снова вниз.

Увы, лень перепечатывать, но верь мне, друг, там еще больше 160-ти страниц чистого кайфа. Что ни фраза - маленький шедевр. Я знаю, моя Родина не пропадет, когда у власти такие креативные, тонко чувствующие и болеющие душой даже за малую былинку люди!!!
PS: ...вспомнился эпиграф к последней книжке Улицкой, из Лескова: "Каких только людей нет у нашего царя!"