Радио · "Мотыга · Джем"

показывают повтор вечерних новостей "Восточного экспресса". Щедрые дяди из "Единой России" накормили аж тысячу человек кашей в честь Дня Победы. Лень, конечно, считать затраты, но я полагаю, дяди не раззорились.
Все счастливы, потом на экране появляется упитанное лицо предводителя местных "ЕдиОтов" Георгия Лазарева, который на весь миллионный город заявляет: "Мы завидуем тому поколению людей, которое воевало". Совсем пизданулся чувак. Точно. Йибанулся по всей башке. И далее он чего-то про братское единение вещает.
Вспоминаю рассказы бабушки об эвакуации в Сибирь, морковный чай, двести граммов хлеба в сутки, прочие подробности тех лет, и становится донельзя противно. Все знают, что г-н Лазарев - бывший партийный функционер, с радостью нашедший аналогичную социальную нишу в наши непростые времена...
Хули завидовать? Кто ему не дает повоевать? Бери автомат, и галопом на Кавказ! Пожалуйста - матушка Россия всегда даст бронежилет и "калаш" своему безумному сыну. И будет тебе трогательное единение с братьями по разуму. И горький хлеб солдатский, и полное расслабление кишечника во время обстрела, и спирт из каски.
Кошмар какой-то.

Некий пользователь ЖыЖы захерачил интересный пост: http://www.livejournal.com/users/boriskus/68062.html?mode=reply
А ЖЖ-событие канешна: http://www.livejournal.com/users/skeletron/28417.html
Все это очень жыво и очень клево.

еду с дяденькой в автомобиле, надежно так еду. Часов десять-двенадцать предстоит вместе прокататься. Дяденька самый обычный, лет пятьдесят, среднестатистический водитель. Седой, одет проще простого, говорит с матерком, короче, на вид - полный гегемон.
На границе каких-то населенных пунктов радио начинает кашлять, потом задыхается окончательно. Водитель достает кассету, со словами: "Вот дочь (а дочь у него почти одних лет со мной) с собой дала послушать модной музыки". Через полчаса понимаю, что после Мистера Кредо можно полюбить даже Игоря Талькова.Решительно непонимаю смысла строк "Чую-чую - я кочую", например.
Вежливо прослушав кассету раз пять и не заметив на моем лице нешительно никаких признаков культурного экстаза, дяденька со вздохом убирает кассету и ставит другую. Лицо при этом несколько извиняющееся. Глаза силятся проникнуть внутрь моих хмурых гляделок, чтобы понять "чего же чуваку за музыку надо".
Тут он нажимает на кнопку с выражением лица "была-небыла" и из динамиков несется дикий вопль Гиллана "Smooooke on the waaaaater, & fire in the skyyy!" Я начинаю столь же дико подвывать, и на радостях откупориваю пиво. Пытаюсь танцевать на переднем сиденье, устряпываю все пеной, а дяденька удовлетворенно хлопает по рулю и кивает головой. Скорость "шестерки" растет до экстремальных для нее 140 км.
Полчаса едем, синхронно потрясая копфами, потом дяденька, дослушав улетный пассаж из Child in time, удовлетворенно говорит:
"Вот блядь это - музыка, а не какя-нибудь электронная хуйня. Никаких компьютеров - все руками".
Все руками... No comments... А говорят рокеры вымирают. Не, они просто мимикрируют под обыденных дяденек.