road story
еду с дяденькой в автомобиле, надежно так еду. Часов десять-двенадцать предстоит вместе прокататься. Дяденька самый обычный, лет пятьдесят, среднестатистический водитель. Седой, одет проще простого, говорит с матерком, короче, на вид - полный гегемон.
На границе каких-то населенных пунктов радио начинает кашлять, потом задыхается окончательно. Водитель достает кассету, со словами: "Вот дочь (а дочь у него почти одних лет со мной) с собой дала послушать модной музыки". Через полчаса понимаю, что после Мистера Кредо можно полюбить даже Игоря Талькова.Решительно непонимаю смысла строк "Чую-чую - я кочую", например.
Вежливо прослушав кассету раз пять и не заметив на моем лице нешительно никаких признаков культурного экстаза, дяденька со вздохом убирает кассету и ставит другую. Лицо при этом несколько извиняющееся. Глаза силятся проникнуть внутрь моих хмурых гляделок, чтобы понять "чего же чуваку за музыку надо".
Тут он нажимает на кнопку с выражением лица "была-небыла" и из динамиков несется дикий вопль Гиллана "Smooooke on the waaaaater, & fire in the skyyy!" Я начинаю столь же дико подвывать, и на радостях откупориваю пиво. Пытаюсь танцевать на переднем сиденье, устряпываю все пеной, а дяденька удовлетворенно хлопает по рулю и кивает головой. Скорость "шестерки" растет до экстремальных для нее 140 км.
Полчаса едем, синхронно потрясая копфами, потом дяденька, дослушав улетный пассаж из Child in time, удовлетворенно говорит:
"Вот блядь это - музыка, а не какя-нибудь электронная хуйня. Никаких компьютеров - все руками".
Все руками... No comments... А говорят рокеры вымирают. Не, они просто мимикрируют под обыденных дяденек.
На границе каких-то населенных пунктов радио начинает кашлять, потом задыхается окончательно. Водитель достает кассету, со словами: "Вот дочь (а дочь у него почти одних лет со мной) с собой дала послушать модной музыки". Через полчаса понимаю, что после Мистера Кредо можно полюбить даже Игоря Талькова.Решительно непонимаю смысла строк "Чую-чую - я кочую", например.
Вежливо прослушав кассету раз пять и не заметив на моем лице нешительно никаких признаков культурного экстаза, дяденька со вздохом убирает кассету и ставит другую. Лицо при этом несколько извиняющееся. Глаза силятся проникнуть внутрь моих хмурых гляделок, чтобы понять "чего же чуваку за музыку надо".
Тут он нажимает на кнопку с выражением лица "была-небыла" и из динамиков несется дикий вопль Гиллана "Smooooke on the waaaaater, & fire in the skyyy!" Я начинаю столь же дико подвывать, и на радостях откупориваю пиво. Пытаюсь танцевать на переднем сиденье, устряпываю все пеной, а дяденька удовлетворенно хлопает по рулю и кивает головой. Скорость "шестерки" растет до экстремальных для нее 140 км.
Полчаса едем, синхронно потрясая копфами, потом дяденька, дослушав улетный пассаж из Child in time, удовлетворенно говорит:
"Вот блядь это - музыка, а не какя-нибудь электронная хуйня. Никаких компьютеров - все руками".
Все руками... No comments... А говорят рокеры вымирают. Не, они просто мимикрируют под обыденных дяденек.