mbla's Journal

Всё идёт своим чередом
Совсем серый день, и похолодало, и в прогнозе погоды на ближайшие три дня, который тихо сидит у меня в уголке на компьютере, нарисовано облако, из которого хлещет дождь, и обещано шесть градусов вместо вчерашних шестнадтцати.

Но процесс пошёл, господа присяжные заседатели, на тротуаре топчутся вишнёвые лепестки, форзиция имеет слегка увядший вид, и третья очередь розоцветных вот-вот распустится. На одном торопливом клёне листья в ладонь.

Ветреницы ещё не ковром, но зато у тех, что расцвели, лиловый отлив, как у французской репки под названием navet.

Пока мы собирали на поляне щавель, из лесу вышел клошар - в драной куртке, попахивающий немытостью и нестиранностью, с таким особым клошарским слегка отрешённым выражением лица, приласкал всегда готовую Катю, потом встал у нас за спиной и осведомился, что это мы собираем. Постоял-поглядел, пожелал приятного дня и отправился дальше.

Вот ведь - до недавних пор клошары были совершенно городскими существами, как и парижские гамены, ещё со времён "Отверженных", - цветы мостовых, а этот вот по лесу гулял - именно гулял - без имущества.

Может, тоже будет теперь щавель собирать.

Когда-то в итальянских Альпах мы с Джейком сидели на небольшом пригорке и по сторонам глядели, а под горой бабушка, скрюченная, с клюкой, вылитая колдунья, собирала какую-то волшебную траву для зелья бесовского. Я её окликнула - что собираете, бабушка, - а она в ответ - insalata.

В пруду утятами плавают распушённые серёжки, на поляне расцвёл жизнерадостный нарцисс, а часы без стрелок из "Земляничной поляны" - не экзистенциальный ужас, а надежда на душевный покой.

( Read more... )