mbla's Journal

Бретонское 1
Сначала сумерки – в тонкое подсвистывание какой-то птицы включаются басом лягушки, в точности, как те деревянные, которых нынче на рынках продают.

И затихающее ночью море. Запах от огромного куста жимолости, ломящийся в открытую дверь, сегодня даже не мешается с запахом свиного дерма, которым здесь удобряют поля.

И огни городка Дуарнене через залив.

Сегодня пасмурно, а вчера лунная дорожка на воде – шириной с автостраду, море – не зыбь, а твердь. Светлячки у дороги.

Море внизу – за кустами, в просвете между розами у забора – белые барашки. Но сейчас оно только чёрным провалом между отражением лампы в стекле, белыми перилами террасы и кривыми огнями Дуарнене.

Что значит приручить пейзаж? Почему мы непрестанно возвращаемся?

Есть пейзажи, в которые я вросла – дом – их несколько, этих моих домов.

Я бы ездила смотреть на новое, если б уже жила у моря, ежедневно впечатываясь в эти холмы, кусты, скалы, песок...

Хватаюсь за неизменность. Всё та же собачка в блинной на ферме, и хозяйка так же улыбается. И стоит белый домик глазастый. И марево там, где смыкается вода с песком. Накатывающие волны на конец земли, и белые лошадки, и черешня, и местные помидоры на базаре.

Это была наша последняя поездка с папой. Сюда, в этот белый домик с лужайкой перед ним, с террасой.

Чух-чух-чух – паровоз, извивается в зелёной лощине, крутит красные страшные колёса, глядит глуповатыми выпученными глазами.

Как в фильме Трюффо «Две английских девочки».

Шастает Гриша по кустам, ловит светляков.

В городке Сен-Геноле оголтело орут чайки. Орут над крышами прилепившихся друг к другу белых домов с синими ставнями.

А я пытаюсь поймать в кадр взлетающие над грудой камней в море брызги.

И кажется, почти ухватываешь смысл, – лезущий в глаза, в уши, в нос, скользящий из пальцев...

Смысл-крысл – отпечатать на сетчатке, прикнопить булавкой – не рыпайся!