mbla's Journal

Вчерашний утренний снег обернулся дневными ручьями, текущими тротуарами, хлопаньем капель по макушке.

А сегодня сухой асфальт, бледно-розовое закатное небо над крышами и луна куском бледного сыра, зачем-то закинутым в небо.

Тень дерева на белой стене, я её уже фотографировала. Бывают дни, когда слышно всё - прорывается сквозь фон стук башмаков, хлопанье двери машины. И запахи. Какой-то крем для бритья, или одеколон, я их не отличаю, лезет в нос и добирается до совсем погребённого слоя, археологии какой-то.

Старушка с палкой медленно пересекает газон - прямая породистая. Ещё много лет мне до неё, мгновенных лет. Папа перед смертью вспомнил, как в молодости, в счастье, увидел, случайно проходя через кладбище, могилу маленькой девочки, и как он подумал - несправедливо.

А ведь жизнь несправедлива по самой сути своей, основе. Удивительно, что человек слово такое придумал - справедливость.

Скоро весна. Зимняя тьма по вечерам отодвигается всё дальше. Перед розовой стено в кампусе - и её я тоже фотографировала - сияют серёжки на орешнике.