mbla's Journal

июньское
Липы цветут, и крапива в этом году уродилась на славу.

Вверх из чашелистников торчат круглые морды притворной несъедобной земляники - когда-то возле Турина я впервые жадно увидела эти толстые красные ягоды, а они оказались на вкус бумажными.

Наперстянка, зверобой, густые лягушачьи голоса на пруду.

На крыльце пригородного домика, глядящего на большую скучную улицу, по которой машины выезжают на автостраду, сидели среди роз старик и молодая овчарка с огромными ушами - они пристально смотрели на дорогу, и было очевидно, что не каждый сам по себе глядит, а они это вместе делают.

Мелкие ягоды дикой горьковатой вишни валяются на лесной дороге, а красная смородина на кусте ещё не поспела.

И блики на стволах, на земле, на листьях. Это вчера - а сегодня хлопает тёплый дождь, плывут по лужам пузыри без парусов.

Счастье - это отсутствие несчастий, - и чтоб пир для глаз. И чтоб проговорить - хоть безадресным письмом, если уж книгой или картиной не умеешь.

Всегда, кажется, любила позднего Пастернака не меньше раннего - принимала с потрохами ересь немыслимой простоты. А что поделаешь, - всё равно глядишь на разноцветные зонтики, на плывущие по канавкам вдоль тротуаров пузыри, беспокоишься, разгоняешь неприятности, подмигиваешь конфетке, качающейся перед носом - августовскому морю.

Хлопающий шуршащий дождь за окном, упакованный делами день впереди...