Всё течёт ленивая тёплая осень. Розовые облака, растёкшиеся по небу лужицами сиропа. Пышные розы во дворах.
Мелкий звонкий стук желудей и глухой - яблок.
И яблочный запах на полквартиры, и помидорный кипящий соус.
Но в 8 уже почти темно, и от лета отделяет целый прожитый месяц.
Качаешься всю жизнь на качелях - между нежностью к повторенью и охотой к переменам.
В субботу в числе прочих грибов, белых и не белых, мы нашли огромный не гнилой белый грибище. Дома выяснилось, что в шляпке его живут трое чёрных крепких жуков, из тех, что солидно ползают по дорожкам, а если летят, так плохо смотрят по сторонам и норовят попасть в лоб. Я отправила жуков по очереди через окно на улицу. Может быть, они найдут своё счастье на нашем газоне.
Ох, умей я рисовать, писала бы я портрет
рыжей лохматой косящей глазом коровы, которая по ночам подцепляет на рога месяц, а луну - никогда, и не заморачивалась бы со смыслом.
Кто в домике живёт? Мышка-норушка, лягушка-квакушка...
Нет новостей - хорошие новости. Отсутствие сюжета - лучший сюжет. И не надо нам роковых минут. Но в Париже в 68-ом - я бы не отказалась.