В дорогу жизни снаряжая

Своих сынов, безумцев нас,

Снов золотых судьба благая

Дает известный нам запас...

Верною мерой отмерено

всё, что нам было доверено:

столько-то песен и снов,

столько-то писем и слов.

А растранжирить их сложно ли?

Где же твои подорожные,

мой Баратынский? Увы,

в ящиках курвы Москвы.

Вот нам без снов и бессонница,

вот нам без слов и бессловница.

Грудью пустою дыша,

жизнь свою тянет душа.