Балаган
Утром пустые прилавки заполнятся
Сонным товаром из рук полусонных торговцев
Сядет лениво наперсточник, и с нарастающим гулом
Рынок, бранясь, оживет островом среди улиц.

Джинсы и маечки, яблоки и мандарины,
Мерзлого мяса под снегом ряды
Глянь, там кого-то уже обманули,
И разлетается клочьями смачная брань.

Музыкант одинокий, закончивший консерваторию
Бог весть зачем тут играющий Баха и Битлз
Шум надорвет своей скрипкой, нарушив гармонию
Криков товарок, и ищущих лиц.

Эта мелодия здесь ни к чему не пристала
Бродит, как нищий, которого знают давно.
Не подают. И не любят.
В кассетном ларьке небывалой пошлостью
Взвоет блатарь с неуклюжим сюжетом, голосом с хрипотцой.

Полдень. В коробке рубли, пятаки, - ни десятки.
Рынок же счастлив-несчастен своей суетой.
Он, как и древнее торжище блуден и грешен.
Ноет как женщина, гордая всуе своею ценой.

Он проживет и войну, и печаль запустенья,
Бранью и корками дынь переможет жару
А музыкант – он уйдет, он не нужен живому
Ищущий хлеба в чужом бесноватом пиру.

Не заткнется, не сдохнет, родит поколенье,
Выкормит скупо всех, кто перемолет войну,
Цыганщины корявые звуки возьмет и подхватит.
Что еще нужно гармонии мира, похожего на балаган?