Об изобразительном искусстве
Мне было лет семь, а моей сестрице Ирке - соответственно пять. Примерно так. И, как все дети, мы любили рисовать (дети же, в отличие от взрослых, не знают, что рисовать на самом деле не умеют, поэтому и рисуют - свободно и с удовольствием).
Нарисовала Ирка лошадь. Лошадь ей удалась. По крайней мере, Ирка своим рисунком была очень горда. И, похваставшись мне, понесла показывать родителям.
- Это кто, кошка? - вглядевшись в произведение, задумчиво спросил папа.
(Папа был не дипломат, поэтому кого смог угадать - о том и сказал.)
Ирка немедленно оскорбленно заревела - а реветь она умела поубедительнее, чем Никита Михалков сраться с блогерами или Альберт Гор пугать глобальным потеплением. Очень эффектно всегда ревела.
- Ну что ты, Ирочка, папа пошутил, - принялась успокаивать мою сестрицу мама (мама как раз была дипломатом). - Очень красивая собака!

Вот так, возможно, и не состоялся гений второго Пикассо или Кандинского.