Стереотипами мыслите, батенька. Июль на улице, а у вас "заснеженная Россия". :))

Если Россия не заснеженная, то какой же я штабс-капитан?

!!!

А знаете ли вы такого замечательного писателя Юрия Олешу? Прочитала тут на природе "Зависть" - просто изумительно (братец присоветовал). Кстати, ветка, полная цветов и листьев - это оттуда, и это еще не самое увлекательное. Поразилась, как это дело пропустила придурковатая советская цензура, но потом, прочитавши предисловие, перестала поражаться - оказывается, в повести в образе Кавалерова автором представлен заблудший интеллигент, раздавленный сверкающей советской действительностью в лице положительного героя Бабичева (Бабичев - это был при Викторе Степановиче руководитель аппарата правительства в ранге вице-премьера). Да здравствует красная нить идиотизма, проходящая через самые эффективные тирании, как говорил Владимир Владимирович N в своем великом романе Pallid Sheen. Конечно, подозрительно живучий мемуарист Катаев в подметки не годился своему другу Ключику, о чем с подкупающей честностью и признается в Алмазном венце.
В связи с этим выражаем очередной респект так называемой южнорусской прозаической школе, объединяющей незримым родством тт. Олешу, Грина, Булгакова, Зощенко, Бабеля, Ильфа и Петрова, а с другого географического бока, как не странно, - Набокова и его кисломолочного брата Газданова, который еще с прустовской печенинкой, но тоже в этом роде. Семейные черты их - поклонение метафоре и постоянный поиск нестандартных сравнений, яркий слог, специфический юмор и сюжетность c пристрастием к разного рода экзотике, позаимствованной (в противоположность туманам символизма) в европейской литературе того периода, принимаемой ныне в России за детскую. Шибболет этой школы, между прочим - любимые авторы Уэллс, Стивенсон и даже Майн Рид. Про Уэллса с равной страстью пишет и Олеша (см. Ни дня без строчки) и Набоков (см. Speak, Memory), хоть и называл потом все это дело "гумилятиной". Недаром, ох, недаром из всех вскормленных в неволе орлов молодых Владимир Владимирович со своего берега отмечал поощрительным кивком как раз Зощенко и Ильфа и Петрова (that double genius). Про Булгакова - это отдельный сюжет, пока расследуется.
Прекрасный писатель, кстати, Александр Грин - рассказ, например, Канат достоин, что называется, пера Набокова, а рассказ Крысолов вообще сам по себе прелесть. Сколько, однако, талантливых людей жило одновременно в 20-х годах, пока советская власть еще не раскушалась, а воздух свободы еще что-то там трепал всех по макушке. Ну да это уже геополитическое отступление к бедному Галковскому, который скажет, что все стихи и проза пишутся в Лондоне на малой Regent Street, а потом переправляются в криптоколонии голубиной почтой.

И тебе привет тебе, привет, с прибытием. А до меня вчера вечером по почте дошел второй том Мифогенной Любви Каст. Пришлось себя в полночь буквально за волосы оттаскивать спать. У меня почему-то к стилю этого шедевра особая слабость, как у кролика к удаву.

А почему сообщение появляется не там, где я хочу, а в самом хвосте? Можно ли втереться в середину дискуссии, или граждане обслуживаются по мере прохождения очереди?