Сон
Хожу я тут как-то по книжному магазину, водочку из стаканчика элегантно так потягиваю. А водочка все не кончается и не кончается. В какой-то момент действия мои теряют аккуратность по отношению к данному аксессуару, рука дрогает и водочка проливается на одну из книг. Продавщица говорит:
- Платите деньги или помогите сделать нам одно дело.
А я жадная. Очень жадная. И на слово деньги в смысле отдавать и делить, и тем более свои собственные, у меня аллергия. Потому и отвечаю, мол, что за дело-то?
- Вы петь и на инструменте каком играть умеете?
- Не-а, - отвечаю.
- Хм, а рисовать?
- Не-а.
- Ну да это и не важно. Надо просто знать как ноты выглядят и нарисовать их десять тысяч штук, в любом порядке, для иллюстрации.
Книге красная цена шестьдесят рублей, а тут десять тысяч нот... Задумалась я. Крепко. И вдруг услышала за спиной разговор других двух продавщиц:
- Глянь-кась, Аллочка, как же так можно? В этом стихотворении ошибка!
- Да брось ты, в самом деле. Ну кто сейчас говорит на алтайском языке? Разве что только бабка моя из Бегемошкинска. А так чтоб в Питере - да никто! И уж тем более в странах Бенилюкса, куда идет этот заказ.