Стишок
Дорога через контурные карты
Прочерчена простым карандашом.
Мы засыпаем на сугробах марта,
Надеясь, что все будет хорошо.

Мы пишем в телефонах на санскрите
Пропущенные заголовки дней.
Какая глупость - быть настолько pretty,
Что даже ночь становится темней.

Бамбуковая удочка удачи.
Серебряный поток дремучих рыб.
В текучей тишине безмолвно плачут
Волхвы, свои пропившие дары...