 |
Journal | Friends | Calendar | User Info | Memories |
Записки из Зазеркалья
...Не вполне поворотлив собой, утерявший стрелецкую прыть,
Зверобой с рассечённой губой, обещавший меня пережить.
Девяносто навряд ли ему, но не меньше восьмидесяти.
И грозится, по-видимому, он скорее для видимости.
А сам - не сумеет. Сумеет не сам.
Мне он не опасен. Опасен не он.
Я думаю, не инкарнация ли?
Кто отгадает, кто, на самом деле, на портрете получит от меня воздушный поцелуй.