|
|
Пишет ng68 (![[info]](http://lj.rossia.org/img/userinfo.gif){kind=small} ng68)@ 2012-02-16 11:54:00 |
 |
|
 |
|
|
|
|
|
|
 |
|
 |
ИГОРЬ БУЛАТОВСКИЙ ![[info]](http://lj.rossia.org/img/userinfo-lj.gif)
bulatovsky@lj. Романсы из окна
1.
— Ветка воздуха золотая,
ну что ты всё машешь, машешь мне,
густо нáлитая, налитáя
в стаканчик света на стене?
— Оттого я машу, вдох милый,
что ты и меня не позабудь
и силу, и славу мою, и сливы,
и яблоки — прими на грудь.
2.
— День стоит сухой и мутный,
будто выколотили всю пыль
из листвы его минутной,
пересохших его жил...
— Жил не жил, и нé жил — вроде
тоже в общем-то и не жаль,
даже при сухой погоде,
даже если пылью стал…
3.
— Облака светлая голова
захвачена идеей света
и не раскалывается едва,
в шлем полыхающий одета…
— И темная голова в огне,
уже захваченная Троя,
бежит, не двигаясь, в окне,
в рядах невыдержанного строя…
4.
— Не знает места, не вернется,
всё смотрит и смотрит в темный лес:
кто там скачет, кто плачет, кто зовет, как зовется
каждое слово его словес?..
— Родная окраина, опушка,
чужие, страшные слова…
Хрустящих костей полна кормушка,
в середине — мертвая голова…
5.
— Уже цепляется к словам
колючей тонкой проволóчкой
четырехугольный воздух там,
где хочет быть обычной точкой…
— Не вытянувшейся чертой
на узкой досточке отбоя,
а точкой множественной той,
что ставят в небо голубое…
6.
— Не закрывают свет уже,
поворачиваются ребром,
буквы как листья, всё ýже, ýже,
белого цвета полон дом…
— Но поблескивает еще
шкуркой смысла в ответ
жаркому шарку Вещи
черный цвет, черный цвет…
7.
— Слова не глупее музыки,
просто музыка — слов умней,
два горлышка, оба узенькие,
сжимаются где-то в ней...
— Одно шуршит: «Пожалуйста...» —
и сглатывает слова,
другое: «Ну-ну, пожалуйся
на слова! Нá — слова!..»
8.
— Что видишь?
— Только день, идущий понемногу
каким-то Чутьчевым, по краешку себя,
с какой-то тенью всё не в ногу, всё не в ногу,
сухую веточку всё в пальцах теребя,
сухую весточку всё пальцами читая,
всё мокрую в глазах не разбирая весть…
— Что слышишь?
— Ничего. Лишь пыльная, пустая
дорога, вдоль себя идущая, и есть.
bulatovsky@lj. Романсы из окна1.
— Ветка воздуха золотая,
ну что ты всё машешь, машешь мне,
густо нáлитая, налитáя
в стаканчик света на стене?
— Оттого я машу, вдох милый,
что ты и меня не позабудь
и силу, и славу мою, и сливы,
и яблоки — прими на грудь.
2.
— День стоит сухой и мутный,
будто выколотили всю пыль
из листвы его минутной,
пересохших его жил...
— Жил не жил, и нé жил — вроде
тоже в общем-то и не жаль,
даже при сухой погоде,
даже если пылью стал…
3.
— Облака светлая голова
захвачена идеей света
и не раскалывается едва,
в шлем полыхающий одета…
— И темная голова в огне,
уже захваченная Троя,
бежит, не двигаясь, в окне,
в рядах невыдержанного строя…
4.
— Не знает места, не вернется,
всё смотрит и смотрит в темный лес:
кто там скачет, кто плачет, кто зовет, как зовется
каждое слово его словес?..
— Родная окраина, опушка,
чужие, страшные слова…
Хрустящих костей полна кормушка,
в середине — мертвая голова…
5.
— Уже цепляется к словам
колючей тонкой проволóчкой
четырехугольный воздух там,
где хочет быть обычной точкой…
— Не вытянувшейся чертой
на узкой досточке отбоя,
а точкой множественной той,
что ставят в небо голубое…
6.
— Не закрывают свет уже,
поворачиваются ребром,
буквы как листья, всё ýже, ýже,
белого цвета полон дом…
— Но поблескивает еще
шкуркой смысла в ответ
жаркому шарку Вещи
черный цвет, черный цвет…
7.
— Слова не глупее музыки,
просто музыка — слов умней,
два горлышка, оба узенькие,
сжимаются где-то в ней...
— Одно шуршит: «Пожалуйста...» —
и сглатывает слова,
другое: «Ну-ну, пожалуйся
на слова! Нá — слова!..»
8.
— Что видишь?
— Только день, идущий понемногу
каким-то Чутьчевым, по краешку себя,
с какой-то тенью всё не в ногу, всё не в ногу,
сухую веточку всё в пальцах теребя,
сухую весточку всё пальцами читая,
всё мокрую в глазах не разбирая весть…
— Что слышишь?
— Ничего. Лишь пыльная, пустая
дорога, вдоль себя идущая, и есть.
