| |||
|
|
ТАДЕУШ БОРОВСКИЙ и ЧЕСЛАВ МИЛОШ в переводах ТАТЬЯНЫ ДУБИНИНОЙ Оригинал взят у domi_nic@lj в Милош и Боровский: послесловие к предисловию «Пройденное» — странная и подчас страшная штука. Я не о том пройденном, которое в школе и которое в основном в значении «мимо». И не о том, которое по бесовскому наущению принято оставлять сзади, навсегда вычеркивая его в себе и себя в нем: да, дескать, был у меня такой этап, но мы это благополучно изжили. («Удивительно, — сказал капитан, — как легко мы изживаем чужое распятие».) Я о том, которое «усвоено» и навсегда остается с тобой. Как жить-то с ним. Какие могут быть стихи, если откроешь рот, а из тебя — «Прогулки по Мюнхену», а не кричать ты не можешь, а если будешь кричать, то — по вере твоей! — закружится этот данс-макабр и не будет спасения. Но разве мелкие черные значки могут что-то тут поправить? Нет, конечно. Мертвым от живых ничего не нужно. Это нужно живым: разобраться со своей виной за то, что живы. И жить, признав, что ты не можешь искупить эту вину ничем, и все, что ты будешь делать - это только маковые зернышки на могилу, и хорошо если так, а чаще всего и того меньше. Под катом, для интересующихся, два сырых, на живую нитку пошитых перевода. Ну, мне давно хотелось, а вы меня знаете. Хотелось перевести и положить их рядом. Потому что вот она — бифуркация, о которой было обещано в предисловии, если там это кто-то заметил. Тадеуш Боровский Молитва о забвении ...а все же верю, у людей в груди родится плач, что всколыхнет могилы. и будут звать умерших и будить убитых... И вознесется вопль их к небесам, и прах истлевший взвесят их ладони. Но тщетны будут покаянная слеза И скорби стоны. Ибо мертвые выйдут из морей, из земли, из бараков и ям, из окопной грязи, со штыком, ножом и пулей в груди, с болью, ненавистью и страхом во взгляде. Явятся опухшие от голода — им уже не нужно будет хлеба, явятся удушенные газом - им уже не нужен будет воздух, явятся проткнутые штыком — им уже бинтов не будет нужно, явятся сожженные живьем - им уже воды не будет нужно, явятся матери на сносях, явятся несмышленые дети, Висла в новых течет берегах — это их пепел, явятся сотни простых девчат из Бергенов, Палмир и Биркенау и будут в глаза своим палачам смотреть не мигая, явятся строем, за рядом ряд, мужчины в чинах и званиях, и будут живых они обвинять, руки связанные воздевая. И разверзнется зелень могил густая, как чрево прогнившее человечье, из ямы друзей моих выпуская, презрением смерти отмеченных. Отерев кулаком со лба ржу и плесень, будто глазки трут, пробудившись, дети, явятся с жалобой, как с песней против живых, — мертвые поэты, и явятся люди из вечной бездны — ада, чистилища, рая тело живого на суд последний яростно призывая. И верю еще, не найдут убитые в сердце своем прощения. Боже мертвых и живых, Отмститель Убитых, даруй милость забвения. ------в моей книжке не датировано Чеслав Милош Вступление (из сборника «Спасение», 1945) Ты, кого я не мог спасти, Услышь меня. Пойми простую речь, иной не позволяет стыд. Клянусь, что чародейство слов мне не дано. К тебе я обращаюсь молча, как дерево или туча. То, что меня укрепляло, для тебя было смертельным. Прощание эпохи принял ты за начало новой, Вдохновение ненависти — за лирические красоты, Силу слепую — за завершённый образ. Вот долина мелких польских рек. И мост огромный, Уходящий в белый туман. Вот разрушенный город, И ветер вскриками чаек заносит твою могилу, Когда говорю с тобой. Что такое поэзия, если она не спасла Ни людей, ни народы? Соучастница официальной лжи, Песенка пьяниц, которым вот-вот перережут глотку, Чтиво для девичьей спальни. В том, что желал хорошей поэзии, не умея, В том, что поздно постиг ее искупительный смысл, В этом и только в этом мое спасение. Сыплют на могилы мак или пшено, Слетаются к кормушке души умерших — птицы. Кладу здесь эту книгу для тебя, о прежний, Чтобы ты нас больше не навещал оттуда. |
|||||||||||||