По дороге домой лучше думается, чем утром по дороге на работу. Мысли выкристаллизовываются.
А думалось мне вчера вот что... То, что проснулось после Бетховена и то, что рвалось наружу наподобие Чужого, и то, что навязывает мне мысли о самоповреждении и самоубийстве - одно и то же. Это некая субличность, которую я заставил заткнуться в 90-е годы. Ум у нее конечно остер, как хрустальный скальпель, но она абсолютно нежизнеспособна сама по себе. Она просто неприспособлена к самостоятельной жизни здесь. Она мутант, как Куато в "Вспомнить всё". Она тянет меня к смерти. Немудрено, что с моей стороны она воспринимается, как трещина в фасаде, как язва на психике. Точно так же вопринимается моя теперешняя личность, при взгляде оттуда. И две эти субличности стремятся друг друга укокошить. Если победит Чужой - он убъет меня вместе с телом потому что он не хочет жить, если победит моё бодрствующее Я - я стану обычной офисной крысой, чего мне совсем не хочется, ведь Чужой является носителем всего светлого во мне.