И все равно, сколько бы лет ни было человеку, как только приходит весна ему становится двадцать. Ну, или около того. У него начинают распускаться листья, как на деревьях, он начинает цвести, как цветок, и петь песни, как весенние птицы. Да, я понимаю, что все это до ужаса банально, но я это чувствую, и это так. Как будто бы просыпаешься для какого-то нового витка жизни, и знаешь, что этот виток у тебя получится лучше прошлого, ты ведь стал опытнее, ты теперь знаешь больше и подготовлен к этому витку лучше. Нет ничего, говорящего о том, что ты стал старше. Зато есть какое-то странное чувство, заставляющее выйти на улицу, задрать голову к небу, улыбнуться и проорать что-то глупое, да так, чтобы поднять на крыло окрестных птиц и заставить лаять соседских собак.
Я проснулся! Я и есть - весна!