+36 в тени.
И это в горах, за городом, где обычно на 3, 4 градуса прохладнее, чем в городе.
Все расплавилось. Мысли, мозги, слова...
В голове появляется вялая, мягкая, сморщенная от жары мысль, и как отвратительная вареная луковица вываливается из головы на клавиатуру... Шлёп...
Тут по идее руки должны эту мысль преобразовать во что-то читабельное, но руки потные, уставшие, пальцы опухшие от неумеренного потребления всяких соков, чаёв, воды... Они пытаются схватить эту мысль, но тупо давят её, и она, расползаясь соплями, проскальзывает между пальцев, окончательно потеряв форму и смысл... Кап, кап, шлёп...
Всё, только что была мысль, как тут же её не стало, и опять в голове звенит жарой пустота...
Как одинокий колокол на старой, высокой белой звоннице, посреди мексиканской пустыни... Динь.. Дон...