|
October 14th, 2011
11:47 pm - Кент с кнопкой
Эпидемия какая-то. Знакомые, незнакомые, малознакомые, известные, неизвестные, случайно обнаруженные, найденные специально. Всем говорят: лечится, можно, будет, и у всех болит, не потом, а сейчас прямо. Болит. И все живут и при этом умирают. Так много людей, так много одинаковых слов, так мало сходных смыслов, пандемия разрушенных информационных систем. Пульсируют мучительные узлы, распухают и трепещут в спутанных проводах. Фальшиво дребезжат тромбы в каналах модуляций-демодуляций. Полная кататония в кодировании-декодировании, асимметрия симметричных криптосистем, воспаленные пробоины в confidentialité, authenticité et intégrité. Меня перестали понимать даже те, кому я только отсылаю номер телефона, чтобы пополнить счет. Это может быть даже к лучшему: нет необходимости менять завалявшуюся запазухой мелочь – ребра там, колечки, сердечки – на сомнительную близость малознакомых людей. Так что я сижу посреди невидимого, как радиация, апокалипсиса и стискиваю зубы, и держу себя в руках, и прилагаю усилия – только для того, чтобы не пускать метастазы. Днем на меня кричала обиженная женщина. Она кричала и ничего не слушала. Не хотела воды и икала в истерике. Эта женщина в одной их прошлых жизней была вагонеткой. Раз став на рельсы, она могла нестись уже только под откос. В фразе: «Нет, объяснение писать не нужно, производство в отношении вас прекращено за отсутствием состава» она услышала то, что готова была услышать. Щелкнул красный тумблер с подписью «произвол», и она закатила истерику и помчалась жаловаться обер-прокурору и папе римскому. Женщины в последнюю неделю ведут себя странно, вы не замечали? Путаются в показаниях, теряют долю секунды, теряют чью-то жизнь, теряют терпение. Какая-то особенная фаза луны или я что-то пропустил? Марион Диксон посмотрела на нас с Jammin'ом после того, как мы оба постриглись (по очереди, как солдаты-срочники, но с фантазией), и сказала: «Вы стали так похожи!». Но мы не стали. В то (comme Totò) воскресенье утром я сидел на диване в кухне Jammin'а – маленький синий диван, желто-белые стены, лимонная штора качается, – положив ноги на старый «Форбс», валяющийся на нижней полочке журнального столика, и скрестив на груди руки. На столике стояла кружка с черным сладким чаем, черная кружка с рекламой сигарет «Петр I», которые никто из нас никогда не курил. Рядом с кружкой на столике лежала невинная еще сигарета, умеющая менять вкус на «вредный для сердца». Рядом с сигаретой – белый пластиковый контейнер с четырьмя отсеками, надписанными «утро», «день», «вечер», «ночь». Отсек «утро» был уже пуст, и пусто было бы утро, если бы не стеклянная, как ёлочная игрушка, тишина, осторожно поблескивающая внутри описанного оконной рамой прямоугольника. За окном, таким высоким, что мне каждый раз нужно ложиться на подоконник, чтобы выглянуть из него, теплился нервный рассвет зимнего времени, украденного, но действующего. Вся эта обморочная подвальная свежесть подмороженного поцелуя, пара или дыма изо рта, ночного троллейбуса утром, мокрой мостовой с табачно-вишневой отдушкой, терзает, как лопнувшая фортепианная струна, и ласкает, как пощечина. Они такие длинные, эти осенние рассветы. Они такие тягучие, аморфные и вязкие, что с ними не сравниться никаким сумеркам. Они такие прохладные и уравновешенные, эти осенние рассветы. В квартире уже не спали. В квартире хлопали двери, включалось и выключалось электричество, люди говорили короткими и быстрыми предложениями. На матовом стекле двери перемещались тени – то тень Jammin’а, то тень Девицы, и она двигалась на сорока пяти оборотах, а он – на тридцати трех. Кто-нибудь еще помнит, каково это было – трогать звукоснимателем бороздку виниловой пластинки? Игла соскальзывает, аварийный треск раздраженных нервов, звук равнозначный песчинке в глазу. Тени на матовом стекле, да. Через стекло не видно было, что у Jammin’а усталые глаза с туманной скукой заброшенного городка между лесов и болот и немного горький лед по краям зрачков, как ноябрьская лужица… Они там собирались, одевались, складывали и сворачивали, а я сидел на маленьком диване, задрав ноги на столик, и вокруг меня не было вообще ничего справедливого и правильного. Но меня никто никуда не тащил и не звал. И можно было вот так ёжиться на диване, в который я так удачно вписываюсь, что мог бы совсем раствориться в нем, просочиться внутрь и выйти с другой стороны спинки, стенки, закашляться в заобойной строительной пыли и выпасть в персиковую от тепла и пледов комнату; тянуть украденную у утра паузу можно бесконечно. В этой амниотической паузе вызрело, налилось сукровицей и лопнуло решение. Хорошее, красивое решение, ровное и зеркалящее, как лезвие. Я никогда не разрубал человека пополам, как это любят рисовать маловдумчивые иллюстраторы, у которых баттхерт от слова «катана». Думаю, прелесть взмаха и скольжения клинка сквозь податливую плоть сильно преувеличена нравственно амбивалентными романтиками. Ничего прекрасного в уничтожении сложного и неподатливого тела нет, чем ни взмахивай – мечом ли, саблей ли или мономолекулярой нитью, припаянной на место срезанной фаланги мизинца. Но мы же не о плоти говорим, в конце концов, кто ее когда спрашивал, человек – это самую капельку больше, чем вся эта громоздкая органическая машинерия. Если гомеопатия не работает, да здравствует хирургия. Вызрело и лопнуло, действия еще не свершились а показатели приборов наблюдения уже скакнули разом и зафиксировали другой цвет воды и иное качество кислорода. Причины охотно поменяли себе следствия, какой возвышенный и убогий котильон, и осциллограф плюнул, выдал флэтлайн и ушел курить под лестницу. Раз я не могу сделать так, чтобы было хорошо всем – и студентам, и специалистам по прокьюременту, и федеральным государственным служащим, и голодным детям, и замерзающим бомжам, и всем совестью терзаемым, и всем невинно пострадавшим, неправедно и праведно осужденным, – я буду делать так, чтобы было хорошо мне. Может, и еще кого-нибудь заденет. Раз я не могу сделать все то, чего от меня хотят близкие, далекие, сочувствующие или осуждающие, я буду делать только и исключительно то, что я хочу. А я хочу делать вещи, которые ничего не меняют, а, следовательно, и не причиняют вреда. А если быть внимательным, дотошным и последовательным, то не делать вообще ничего. Поэтому я сделал один телефонный звонок по возвращении, задраил все люки и выключил габаритные огни. Ни самолеты, ни спутники не заметят меня в темноте; если космонавт задремлет у штурвала, нелепая картонная ракета врежется мне в глаз. Я соскучился по простым неубивающим и не оживляющим вещам. Шуршать палой листвой, и черт с ним, что ботинки будут пыльные. Давить ногой скорчившийся в агонии, но не сгоревший на службе лист. Пинать запекшиеся каштановые скорлупки. Трогать жалостливо необычно мелкие, какой-то тлей загубленные каштаны и даже в руки их не брать, потому что не радуют, не прохладят, не шоколадят, не наполняют голодные ладони. Слушать всякое старье вроде California Dreaming или Losing My Religion, а, может, Enough Thunder Джеймса Блейка на полной громкости, утратив контакт с реальностью и нервируя автолюбителей на переходах. Старательно обходить наймановское «The Heart Asks Pleasure First», даже если пальцы сами отбивают на кромке письменного стола привычно изуверскую мелодию, потому что в нем слишком много внутренней независимости. Почему-то любимые Placebo и Radiohead сейчас причиняют боль – несильную, а как теплая вода и мыло на ссадину, щиплет. Хорошо смотреть, как теплая вода стекает с подбородка на грудь, на живот и дальше вниз, чувствовать, как душ тыкает мелкомягкими иголочками в затылок, дрожать от холода, задыхаться от пара, но быть не в состоянии пошевелиться. Чудесно, растаять и вытечь в канализацию, стать частью круговорота воды в природе и обременить карму планеты своими личными закидонами. Бриться утром, порезаться, прижечь ссадину и не почувствовать, что щиплет. Хорошо не отвечать на звонки и смс, которые требуют, беспокоят, зудят в кармане. Просто не отвечать – а разве я обязан отвечать? Разве я подписывал какие-то договоры? За кого я в ответе, если ничего не могу удержать в руках, в пальцах, в памяти? Если время норовит ускориться и выстрелить, пусть само себя винит за щелчок резинки от трусов, который раздается вместо выстрела – и вместо гимна. Я помню, что случилось месяц назад, и оно казалось мне захватывающим, теперь оно кажется мне белым, простым и плоским, как лист бумаги. Он него сухо в горле и немного кружится голова. Загрузите мне в это пустое и белое программу обучения капоэйре, она, сука, веселая, а я хочу мышцами живота поласкать пространство. Хорошо также пропускать мимо ушей оклики и мимо глаз – это красивое световое пятно под спрятанным в иве фонарем, в котором так приятно курить утром, за полчаса до начала моего рабочего дня, и откуда так хорошо видно, как я иду от остановки мимо провинциальной шедевристики ландшафтного дизайна, кленов, скамеек и вековой озерной лужи. Этот фонарь, стыдливый новодел, от ивового трепета и от лилового утра становится дымно-розовым, как будто рвется сквозь туман на Riva degli Schiavoni, и он прекрасен, и мне не нужно разглядывать того, кто курит подле него, мое эстетическое чувство сыто и спит, всего половина восьмого утра. Приходить с работы рано, уже непривычно рано, пока еще никого нет дома, ложиться на пол в спальне и курить, глядя в потолок, не глядя вообще никуда, курить долго, несколько сигарет одну от другой, а потом распахивать окно и балконную дверь, чтобы выветрить обрывки мыслей, картинок и их полного и губительного отсутствия. Уходить спать раньше Jammin’а, укрываться с головой сначала одеялом, пледом и смотреть в темноту, считая минуты – раз по шестьдесят, два по шестьдесят, три по шестьдесят, и так до тех пор, пока не придет Jammin’ и не согреет немного помещение, стынущее от пустоты, и потом считать до утра его вдохи и выдохи. Учиться заново делать обыкновенные, пленительно банальные вещи: готовить ужин и ужинать вместе. Смотреть, как Jammin' выгружает в телефон новую песенку для моих звонков (Йорк, Йорк у него для меня), и читать с четвертьсекундным опережением мимические фразы, которые рисует его лицо в ответ на новости и неновости, читать и наслаждаться их партитурной узнаваемостью. Я не хочу умножать энтропию. Я не хочу двигаться. Я не хочу даже надеяться, что все будет хорошо, что что-то вообще будет, потому что мне нечего предложить надеждам. Зато я спокоен. Кто говорит, что не прикажешь, что не все подвластно разуму, что люди слабы? Достаточно просто нажать кнопку, переключить программу, сменить установку, вернуть настройки по умолчанию и жить дальше. Если можно приспособиться к сложившимся обстоятельствам, что мешает сложить их самому? Какая разница? Какая, к черту, разница? Ну, подумаешь, дыра осталась. Край обугленный, если провести по шелковистым обрывкам и лоскутьям пальцем, то палец будет в саже, а внутри грудной клетки затянет унылую песенку иррадирующая зубная боль. Пальцем можно написать на побеленной стене неприличное слово на букву «н», и ничего не изменится. Сквозь дыру видны костры из оторопевшей от первых заморозков листвы, рабочие, крепящие к крыше Дома быта еще несветящиеся светодиодные снежинки, и тянет почти празднично, почти радостно скорым морозцем, инеем, хрустким льдом луж молочной спелости, прибранностью предновогоднего скучноватого неба и превосходной, блаженной, балгодатной необязательностью желаний и пожеланий. Ну и что. Подумаешь. Зарастет. Завтра будет снег. Сегодня то ливень из ведра выплескивают, то вытряхивают над городом шелковые солнца. Розовые георгины, отмытые дочиста дождем, и прозрачные, как дольки мандарина, кленовые листья около кафе с китайско-идиотским названием, безупречны. Медитируя на них, можно избавиться от нескольких эонов дурацких метаний и чрезмерно энергоемких аффектов. В кровоподтеках дикого винограда, примиряющего веранду кафе с действительностью, горят синими лампочками гирлянды. Такая работа у купален Абура-я, праздник в тишине, праздник из ничего. Можно просто надавить пальцем на глаз и понять, что галлюцинации все так же реальны. Сигарета перестает приносить радость и просто немного щекочет слизистые. Можно просто щелкнуть кнопкой, и все изменится. Начисто, набело. Все подписки аннулированы, случайно взятые обязательства я с себя снимаю. Новых писем нет, можно почитать новости. Расскажите мне, что я, дурак такой, пропустил в этой во всех отношениях совершенной осени.
© Martin Stranka
|
Comments:
Три дня рассекал по городу в светлых штанах, изгваздав обе пары. Смотрел на небо, ловя двоящихся птиц. Мой собственный, личный ковёр бокового ответвления маленькой дорожки окончательно сгнил, превратившись в скользкую ловушку для неосторожных идиотов - но им я успел насладится сполна.
Думал, у тебя всё хорошо, раз пишешь сильно реже.
Про ковер я не понял метафоры. А писать некогда. Я каждый день по десять тысяч слов пишу, все рабочее.
Там, знаешь ли, семь клёнов над асфальтовой дорожкой. Почти никто не ходит - есть путь короче и прямее. Пятнадцать метров нетронутого жёлто-рыжего великолепия. Но от дождей нижний слой листьев размок и подгнил, и верхние просто маскируют его. И это очень скользко и грязно.
А от Radiohead внимание внутрь, правда, и чужая тоска иногда с головой накрывает.
Ясно. Склизкие листья - это дрянь. Листья должны шуршать. У нас, впрочем, тоже мокро.
Радиохэд тоски лишен, ибо вне, над и другими категориями. Зато Блейк в ней батерфляем, батерфляем...
Пока они шуршали - я там ходил. С утра так вообще первый, похоже.
Пока они шуршали, мне почти плевать было, что шуршат. Не до них было. Чуть не опоздал.
А я вот после трёхгодичного перерыва в конце позапрошлой недели внезапно снова полюбил осень, и чуть не захлебнулся холодным небом и промозглым ветром. И очень удачно успел захватить весь листопад.
Впрочем, всё равно летний тип. Не люблю избыток одежды ни на себе, ни на людях вокруг.
Я не люблю ни лета, ни зимы. Ни большой жары, ни большого холода. Прямолинейности и однозначности. Мне нужно две стороны и нечто между ними, динамика и иллюзия прогресса. И межсезонная одежда гораздо интереснее летней. И надевать, и носить, и снимать. Под скорлупой всегда бьется живое и горячее, и чем более оно одето, тем более беззащитно.
Вопрос вкуса. Меня пугают латы и скорлупы. Есть для меня в осенней-весенней одежде что-то насекомое.
Чем дальше от лета, тем больше. Вплоть до кокона зимних пуховиков и дублёнок.
И только сейчас понял, что никогда бы не смог стать отважным покорителем Марса. Я бы вылез из скафандра дохнуть на третий день.
Если одежда как кокон или скафандр - это скверная одежда. Неприятный материал, кинестетический ад.
А у меня вся такая, это бесполезно. Два свитера любимых, потому что невесомые, джинсы, потому что любимые, и левисы 501, летние, опять же, белые штаны, кожаная куртка (уже на два размера больше, уже палатка, но лёгкая и удобная, зараза, и новую пока не купить схожу по качеству, дорого) и шарф - и всё это слишком тяжёлое, и всего этого слишком много. Я с ужасом жду зимы, на самом деле, под которую всё таки придётся завести в конторе отдельный рабочий костюм, что бы не сдохнуть от внезапно отросшей чувствительности.
В конторе будешь переодеваться? Одежда хороша такая, чтобы можно было чувствовать себя под ней голым время от времени, но такая, чтобы не превращаться при случайном контакте с окружающими в святого Себастьяна. Это надо что-то совсем свое находить, чтоб оно потом любимым становилось. Мне надо все ощупать миллион раз, перетрогать, для легкой промышленности я - тупиковая ветвь развития потребителя. :)
Ну дык паркуа бы и нихт. Если сволочной скафандр пуховика и тёплых подштанников использовать только на улице - он терпим некоторое время.
Видимо мне теперь придётся так же, выбешивая продавцов-консультантов ;))
У них работа такая. Они, кстати, в секунду выбешиваются, когда ты, перемерив кучу тряпок и обнюхав каждый шов заявляешь: "Нет, ну его на фиг, я лучше через Интернет у производителя закажу, что-то это не то". :)
Тебе можно, у тебя коты растут.
угу... а еще кроме котов дочь которая еще не привыкла к школе ( и я ее понимаю!) и зачем-то бесконечные гонки по двум работам... Вот скажи, на кой ляд мне дуре эти две работы? будто одной не хватало...
Тебе, видно, надо. У тебя, видно, лишнее время есть, а лишних денег нет. Школа вообще не нравится или просто с непривычки втянуться трудно?
да какие там деньги, курам на смех... так, трудовую сложить... скорей с непривычки и устает больше... и я устаю, потому что кроме школы ее еще в секцию баскетбола пригласили...
Не трудно еще и баскетболить? Или это ей как раз в кайф?
ей в кайф а мне трудно потому что возить ее трижды в неделю)
Ничего, на пензии обдахнем, мамаша. :))
надеюсь... а то тут запендя уже планы на двух дочек строит "когда вырасту"...
Ой, бля, я забыл: внуки же!!!! Еще будут внуки...
Сегодня ты почти превзошёл себя. Но если наступит завтра - придётся начинать всё сначала..
Завтра не наступит, пока я его не включу. А сегодняшнему сегодня пока еще 23 минуты.
Ты прав, а мне всё равно грустно.. )
Мне тоже.) Если бы все знали, как мало радости приносит правота, давно бы перестали спорить, да?
Да, но никто не хочет этого знать.. ) Несутся, как вагонетки.. )
И мы тоже. И даже увертываться не успеваем - от самих себя-то. Сам в вагонетке, сам - зайцем в свете фар. Смешно, а почему-то надо. :)
Потому что гладиолус. (с) :)
Ничего ты не пропустил. Все точно так же как было до и как будет после. Новые детали не изменяют картину. Время бежит, а дни тянутся. Вокруг ни плохо, ни хорошо и кажется , что всё словно плавает в вязком бульоне. Мне иногда жалко, что я не могу лечь на пол и курить в потолок. Выдыхать с дымом из головы беспокойство, расчищая место новому точно такому же. И представлять, что всё на самом деле очень удобно, пусть только пройдёт время.
Да, время. Оказывается, чуть меньше месяца. У меня ощущения, что год пролетел, как минимум. Что меня не было дома, что я откинулся, как после отсидки. Сигареты не очень помогают, да и кнопка что-то западает и носит значение скорее символическое. Так что только и остается, что ждать, пока пройдет время, потому что все равно больше уже ничего не сделаешь.
Наконец смогла вдохнуть. Спасибо тебе. Ты только "оставайся в раздаче как можно дольше".
Мне нечего раздавать, увы. Но я-то почти все время здесь.
Как это нечего раздавать? Ты фокусник, а не только волшебник, и в шляпе у тебя помимо цветных платков, кроликов и стильных картинок еще столько чуда (не просто чудес), что мы только восхищенно водим головами да покачиваем. Из раскрытой ладони вырастает цветок - и это не цирк, а что-то другое. ... смущенно потираю нос
Шляпа эта сейчас пустая. Все мумми-тролли в отпуску, некому ее зарядить. Голова тоже пустая. Какое, ахтыжёбаныйтынахуй, блаженство.
Нос чешется к бухлу. Инфа 100%.
Шл. отрастет, никуда не денется:)) Бухло? Сейчас аккурат женится один мой.... хм, приятель - как это, ты лучше знаешь - "в здравом уме и твердой памяти". Его шампанское, мой коньяк - приду в библиотеку, буду дышать на субботних тетушек благородными испарениями
Ну, вот видишь, не зря нос чесался. Я не помню, что при заключении брака говорят. Семейный кодекс настаивает на выражении согласия, форма не оговаривается. Зачем после такого страшного коктейля в библиотеку?
Это по две стороны свадебной реки коктейль, на моей только коньяк полнаперстком и то заочно. Европейская труба, доклад не написан. В Базель по делу срочно:)
Ты так о своих планах сообщаешь, будто ты шпиён, но уже подуставший от професии. :)
Еще бы не уставший! На полшага от провала (и все анекдоты про Штирлица сразу). академХлестаков, которому снится что он Феликс Круль
Ты только притворяешься историком? Легенда надоела? :))
Оооо, я разоблачен! :))
я всего лишь читатель книг, которому пришлось заделаться пишущим-на-себе тростником. В общем ты победил: с неба сыпет такая мерзкая мокрая крошка, что Ленинка сегодня обойдется без меня. Вот она, дисквалификация в чистом виде. Депрофессионализация, депопуляция, дефляция и дефолт.
Захватывающая перспектива!
У тебя валяние на диване на сегодня? А то вдруг я разрушаю исцеляющее недеяние шуршанием букв? :)
Мы все работаем под прикрытием. Например, притворяемся взрослыми.
Так у вас все-таки снег... У нас только его запах и свинцовые тучи, и омлет с зеленью вдруг ударяется в благорожные металлы. Словосочетание "омлет с зеленью" я произносил сегодня утром.
Я немножко работаю - халтурка. Jammin' спит, Девица делает уроки. Потом будем ужинать с вином (Девица - с компотом из апельсинов), потом что-нибудь посмотрим или во что-нибудь поиграем, потом... не знаю, что потом. На улицу не хочу, там сыро, листья вяло из-под ног скользят. Никогда еще работа дворника не была столь эстетически содержательна, но где ж их найти, тех дворников.
"...Одна дождинка еще не снег". Это просто моя насморочья паника так восприняла удары капель в стекло. Благородная пустая высокая сырость, конец дачного сезона...
Какая хорошая у вас Девица! а во что вы играете?
Конец дачного сезона - какое очарование. Для такого заядлого не-дачника, как я, осень - всегда только начало. От привычке к школярству, вероятно. :)
Девица наша - лучше всех девиц этой части галактики. Проверено. :)Она угрожала большой настольной викториной типа "Trivial Pursuit", здоровенная коробка. Но мы можем и в "сто одно" вполне искренне жариться, и даже в лото на малые денежки, лишь бы вмсете и шумно. Мы с Девицей азартные. :)
Так заходи, если что. Поболтаем. :)
Спасибо :) Просто вчера ночью твой пост был так кстати, так.
Это очень хорошо, что пост пригодился. Хоть какое-то оправдание - и мне, и ему. :)
Если Nyman подвергся избежанию - то, может быть, его и не хватило как раз? )
Нет. Он бы мне сердце разорвал.
текст совершенен осень совершенна и даже неделя этой осени компенсирует пропуски предыдущих дней жаль только, что уже почти все облетело и отшуршало
Текст - это просто эхо. Осень всегда совершенна: ее не с чем и некому сравнивать. Жаль было бы упустить эту осень, другая будет уже совсем иной.
Значит тумблер повернут правильно. "Правильно", "неправильно" - ну что за глупые слова, сбоку, вчуже... Осенние субботние долгие утра, серо-голубое свыше побеждает цвет омлета с зеленью на уровне глаз. Лучше зависеть от погоды чем от людей? Прочитав твой пост, завел бесконечно тягучую, почти забытую мелодию http://www.youtube.com/watch?v=ZpURZbpiZRoСладкое зыбкое забытье, но не обман же? Вот - все они тут, всё твое с тобой, осень на экваторе, чай еще не остыл А кофе мне пока низзя
Вопрос о правильности вообще никогда не поднимался. Вопрос о выборе меньшего из зол - тем более. Прощать всем, кому должен, - чудовищно неблагодарное занятие. Лучше не зависеть от собственных желаний, но это нужно учиться отсутствию бытия.
Почему тебе нельзя кофе?
Без хирургии в твоем случае было не обойтись кажется. Чувство вины - оно очень человеческое, а дай ему волю оно изнутри выест тебя и превратит в жмых. Это все не головой решается, но иногда ею корректируется. Хочу сходить с умненьким студиозусом на Ван Сэнта и показать миру (обложенный) язык
Меня прихватило - несильно, но неинтересно. У медсестры во время гастроскопии руки были как у старшей сестры, которой у меня никогда не было. Все таки начал чуточку грешить: я ж всегда кофе пью с молоком
Я и не собирался обходиться без хирургии. Это с самого начала было очевидно. Если вгоняешь инородное тело под кожу с такой дури, идиотизм - питать надежду, что оно само рассосется.
Кофе с молоком. Лучше уж чай. Впрочем, мне нельзя ни кофе, ни табака, ни алкоголя. Но полномочий мне запретить ни у кого нет.
Мне с молоком вкуснее :)) Но в Италии лучше без:) У меня скоро Европа, но больше северная
А со сливками? В Италии лучше наперстком и такой крепости, как пуля в лоб.
Да, я помню про Европу.
Сливки - для меня это уже расчетливый гедонизм, а ему положено быть стихийным. У мя в ноутбуке сложенная вчетверо эпистола тебе, осторожно шуршит Будешь смеяться но из главных предвкушений - берлинские пристанционные буфетики-сэндвичи-чашки. Прям синие вокзальные курицы из "Альтиста Данилова"
Вот ни одного пристанционного берлинского буфета не припомню. Я, собственно, и не бывал там при станциях. Немецкий общепит сделал из меня на четверть француза, обезображенного островитянскими англо-саксонскими понтами: единственное, чем я смог в итоге поддерживать единство души и тела в перебежках от боль-менее приличного заведения к другому такому же - ванильный питьевой йогурт.
На Фридрихштрассе, по дороге к книжно-музыкальному супермаркету, где подвал с классикой и можно все тамошнее втыкивать и слушать. Просто ВСЕ--ВСЕ:)
Надо будет сверить маршруты как-нить
Да, было бы забавно... В Берлин я всегда попадаю через Францию - карма такая, что ли. Для выражения спонтанной растерянности перехожу не на русский или английский, а на французский. Поэтому Берлин - всегда другой город.
Я помню виниловые пластинки.все детство и юность прошла под их пришепетывание.Я чуть-чуть успела пошуршать листьями.Хотя,в этом году,их сгребают и сметают,словно еретиков на костер(И мелодия вначале поста-я просто улетела.Кто это?
За музыку-отдельное спасибо!Особенно,при нынешних обстоятельствах((
У меня полетел телефон(в очередной раз,месяц,как с прошивки)и уничтожилось 8 гиков чудной и любимойй музыки.Я почти в трауре((
У телефонов не бывает памяти на 8 гигов. Так что все у тебя на карте памяти цело.
когда после включения(случайного,я проврила карту-она была пустой.Впрочем,дай Бог,чтоб ты был прав.Сейчас я пришла домой,и проверю)..Что-то меня твой сайт не пропускает(
У меня нет сайта. ЖЖ мне не принадлежит. :)
Ты мне послал адрес Хорошего сайта с хорошей музыкой.Я зашла,как порядочная ,зарегистрровалась.Он говорит,что:то фото большое,то нфы мло((9Не мой день сегодня,не мой(((((
У меня на нем вообще никакой инфы нету, тем более фото. Попробуй завтра, что ли. ((
присылаю сигнал из космосаааааа!! Как ты? Как твое настроение?
Привет. А как-то уже почти и никак мое настроение. Ступор какой-то. Осень вот - хорошо. :)
а я включаю хорошую музыку и читаю ваши тексты вслух. не знаю, можно ли так делать, но это для меня самое настоящее счастье.
спасибо
Я очень рад, если от моей писанины кто-то получает удовольствие, хотя для меня это за гранью понимания.
Вам спасибо.
Вы работаете в прокуратуре?
Я работаю в коммерческой структуре... Продаю... Мой вопрос чем-то задел Вас? Если так - простите!!!
Мне просто всегда казалось, что в жж не очень принято в лоб спрашивать о месте работы и тп. Вообще об анкетных данных. :)
Извините, я бываю излишне прямолинейным... |
|