Давным-давно в одной далекой-далекой галактике, где не было еще ни интернетов, ни ю-тьбов, и даже сотовые телефоны встречались реже, чем галюциногенные грибы в городском парке, в одной маааленькой провинциальной молодежной газете скучающие юные журналисты за бокалом водки "Три богатыря" по десяти тыщ за бутылку и стаканом вина плодового "Кубанская долина" по пяти тыщ за шанс сочинили телегу про то, что Том Уэйтс (которого никто из авторов телеги тогда еще не имел чести опознать ни в Фордовском "Дракуле", ни в украденном у приличных людей "Оме") – ниггер девяноста лет с протезом вместо левой ноги. И какое-то время этой телеге ни в чем не повинные читатели этой во всех отношениях неприличной газетенки верили.
А Уэйтс и в те годы, и в той галактике был неиллюзорно, несомненно, бесспорно крут.
Сик транзит. И прочие мунди.