...
Каждый голос в этой толпе имел свой цвет.
Я просыпался и переворачивался с одного бока на другой.
Мне снились жетоны лиц, раскрывающие логотип Метро.
И телеэкраны животов, гениталий, конечностей.
Я хотел было пригласить всех матерей и отцов.
Собрать вокруг костра, поговорить о живых.
Но мертвых не соберешь в кольцо.

Букет нищих духом, падших ангелов,
Говорящих языком метро, пропитанных его духом.
Живые из окон падали, падали,
Но не пали так низко, но и не вознеслись.

Приснись мне еще раз. В этот раз падалью.
В лесу, на поляне, чтобы я каким-нибудь коршуном тебя ел.
Наклоняясь к лицу чтобы каждый раз вздрагивал,
чтобы каждый раз меня передергивало.