| В конце кода |
[30 Dec 2013|02:57am] |
За пару дней до НГ наш посёлок, монеткой, словно бы провалился за чью-то драповую подкладку: тишина, темнота, навалившаяся пещерными сводами, даже собаки брешут не в полный голос.
Даже звезды вокруг (на небе ни облачка) блестят в полнакала.
Быт, осторожный и пустой, точно слегка застуженный, движется на полусогнутых тенью балета (так, в архивных папках, лежат пачки пожелтевших схем с расстановкой и движеньями артистов), некогда шелестевших здесь своими мыслями фигур, улетевших вместе с осенними листьями.
Я ем и сплю, ну, точно на свежем воздухе.
Как где-то в лесу; точно неукоснительно принимаю воздушные и солнечные ванны, хотя в рабочем городке нет ни воздуха (выходишь из самолёта и тут же в нос шибает техногенными добавками, ни солнца.
Так странно (ибо ты никуда и не уезжал) вернуться сюда, в непрерывные графики местной жизни, похожие на кардиограммы с десятками неизбывных (о, только бы так!) кривых, попутно, между делом, завершая (закругляя) столбовые гешальты.
Всё своё ношу с собой а здесь вещи и мысли, всё как оставил в прошлый раз, лежат, покрываясь пылью; как ждут.
Каждый раз заставая врасплох своей окаменелой неизбежностью – ведь за время отсутствия, успеваешь забыть то, что сам для себя приготовил на полке и тумбочке.
( полярные уральские звёзды )
|
|