Знаете, я получу нобелевскую премию по литературе, но только книга должна начинаться так...

Он вышел из подъезда, в котором провёл ночь. Затылок ныл, ноги затекли. Остановившись, он стряхнул мелкий мусор с пальто.
- Она подострая! Подостраяяя! - закричала над его головой высунувшаяся из окна баба.
Он встретил её на лестнице.
- Подостраяя! - орала она ему, высовываясь всё дальше и дальше.
Она стремилась приблизиться к нему, но не хотела упасть. Она вцепилась в подоконник и кричала ему:
- Подостраяяя!
Он смотрел на неё, чтобы она не сделала глупостей.
Она внезапно сорвала бюстгалтер и начала размахивать им. Её сияющие белые груди окончательно указали её место в картине мирозданья, закрыв в облупленном переплёте окна, в полутьме двора-колодца, под зелёными крышами старого дома. Замок судьбы упал на неё, и она сразу замолчала, тяжело дыша.
Он сунул руки в карманы, разметал порывом ветра жёлтые листья с дорожки и медленно пошёл к метро. Через два шага он забыл о белогрудой бабе, о неудобно проведённой ночи и о мелком мусоре.

Ну и так далее.
А получу, если дадут.