я с детства не писала писем Деду Морозу.
только, если внутри саднит и колет заноза,
словно торчком, пережившему смертельную дозу,
я хватаюсь за сказки и небеса.

на сей раз у моей занозы даже есть имя.
и её не сравнить, в общем-то, с любыми другими.
хочу на 1-ое января услышать: "Отныне
ты будешь делать мне каждое утро чай".

Дед Мороз, я давно похожа на дуру.
мое сердце устало так биться, без перекура.
и дело не в том, что давление или температура.
дело в небрежно брошенном: "Не скучай".

Дед Мороз, ведь я не прошу всё и сразу.
он во мне, как дурная хроническая зараза,
и его морщинки в уголке серьезного глаза
посылают мне нервные импульсы прямо в мозг.

Дед Мороз, мне бы просто немного ближе,
дай мне знак, обещаю, я его точно увижу.
мне не нужно романтики в отеле в центре Парижа
И остывающий на лепестках красной розы воск.

Дед Мороз, обещаю, я буду очень хорошей!
я слушаюсь маму и кормлю регулярно собаку.
не грущу, смеюсь, пою, хлопаю громко в ладоши
и молюсь, лишь бы он улыбнулся украдкой сейчас.

Дед Мороз, мне бы только немного чуда.
доставать, ныть, ревновать понапрасну не буду.
буду ждать, готовить, пополам вечером мыть посуду.
и не сводить с его пальцев своих сияющих глаз.

Дед Мороз, он не мой и моим никогда не будет.
дело именно в этом внезапном чуде:
чтобы знать, что любит и никогда не забудет,
чтобы быть друг у друга- без лишний соплей и слов.

Дед Мороз, я давно тебе не писала.
но раньше мне плюшевой панды всегда хватало.
уже поздно. пойду, как всегда завернусь в одеяло
и пожелаю ему шепотом сладких снов.