Poems of son
***
Я чувствую, что просто закисаю -
стихи идут, но только для своих.
Обычные слова на новый стих
ложатся. Я их матери читаю.

По улицам, спеша через дворы,
я через лужи прыгаю умело.
Всё хорошо, но как ни говори -
зима в Израиле - гнилое дело.

Дожди. Собака чья-то достает:
Скулит, не находя сухого места.
А на носу опять уже Сильвестр,
что в переводе значит - Новый Год.

Смотрю на толщину календаря
и понимаю - до весны есть время,
и все стихи мои по зимней теме
ко мне приходят, видимо, не зря.

Мой календарь, конечно, довисит
и до жары, которой лето сдавит,
но лишь весна придет и все исправит
и, может быть, во мне что воскресит.

Ну, а пока я просто закисаю.
Стихи идут ко мне, и по ночам
я их пишу. И лампа, как свеча,
горит, когда их матери читаю.