Сны Чанга
Ужас какой-то.
Мне приснилось, будто я - писатель и работаю над некоторым произведением. Произведение небольшое, не больше вот этой записи, и посвящено оно какому-то странному эпизоду на пляже. Главный герой там скрывается от своих единомышленников, разглядывает в бинокль голых девушек и записывает в дневник разные соответствующие мысли. Там еще действовал Д. Сорос, который в конце появлялся и говорил: Тара-пу-па-ту-па-ру-ра!
И вот эту ерунду я шлифовал на протяжении часов полутора во сне, работал над слогом, вставлял в скобках разные пояснения, размышлял о расстановке знаков препинания, а в конце и вовсе решил, что единственным редактором, в котором можно это дело набрать так, чтобы сохранить глубокий смысл, является ТеХ.

Как писатели вообще на свете живут?