Нет, не пойду на физкультуру. Темно там, страшно. И вообще, у меня, может, грипп в инкубационном периоде.
А что физкультура? Больные люди там, возможно, даже старухи. С вирусами. У каждой старухи - свой штамм. И все они будут руками махать на уровне моих глаз?
Потом еще автобус. В автобусе тоже вирусы. Вирусы и бомжи. Можно заразиться и умереть. Там их столько, вирусов, что можно прямо на месте умереть. Ездить потом, как мертвый космонавт на орбите: рынок, институт физики, школа, магазин "Эдем", рынок, институт физики... С бесполезным билетиком в перчатке. В окружении вирусов, бомжей и других космических покойников.
Нет, не пойду.
Тем более, что ночью сон не шел. А когда приходил, то снился кризис.
В этом кризисе сгорели все сбережения, так что Линор Горалик поместила объявление в газетах: "Литератор со стажем. Ремонт квартир. Фурнитура (продажа, монтаж). Гипсокартон, пенобетон. Лакокрасочные работы".
И портретик мелко рядом. Не очень похожий: в жизни Линор гораздо лучше.
Или пойти все-таки? Физкультура все-таки. Спорт. Здоровый все-таки образ. Мороз обжигает щеки. Бодрые лица бомжей лиловеют в автобусе. Незлобивые шутки паралитиков звенят в поликлинике. Юкс, какс, кольм: руки вместе, носки врозь.
Пребываю в нерешительности.