Еще самолет
На этот раз лететь во сне надо было из одного американского города в другой. Далеко или нет, не знаю, не разбираюсь в тамошней географии.
В аэропорту меня провожает какой-то мрачный человек, навроде шерифа. Он, впрочем, вполне дружелюбен. Я вытаскиваю из его машины свой рюкзак (зачем-то упакованный в черную тряпку) и иду к самолету.
Самолет этот - одномоторный, а пилот его - старикан в очках. Имеется и бортпроводница - блондинка без черт лица, сносно говорящая по-русски. Впрочем, этим и исчерпываются все достоинства самолета.
Ну что же. Усаживаюсь у окошка. Пилот читает молитву. Мы выезжаем на самолете в город, ездим по улицам, выискивая место, откуда можно было бы взлететь. Но движение в городе слишком оживленное - так что самолет не успевает разогнаться, как дорога оказывается перекрытой потоком машин. Ездим так час, пилот развлекает нас какими-то незамысловатыми песенками, стюардеса разносит бутылку "Боржоми", предлагая пассажирам (отчего-то они все русские или умеют по-русски говорить) отхлебнуть из горлышка.
Наконец, обнаруживается улица с заброшенными трамвайными путями, летчик наш разгоняет самолет, мы отрываемся от земли и кое-как подымаемся над фонарями и домами. Однако минуты через три такого полета мотор кашляет и замолкает, и самолет довольно шустро падает на землю.
То есть, он, наверное, все-таки планирует, потому что мы выходим в здание Торгового Центра, возле которого приземлился самолетишко. Пилот уверяет, что через часа два мы опять взлетим, как ни в чем ни бывало. Охранник выпускает нас на улицу покурить, и мы решаем, что все-таки поедем на поезде.
Один пассажир говорит: "Моя мама уже и вещи оттуда вынула".
Кстати, вещи там, в самолете, лежали на такой специальной полочке с металлической задвижкой - все эту задвижку на себя тянули, один я догадался, что нужно толкать.