Трамваи пахнут поездами,
Приходит время расставаний,
И связи рвутся,
А прочней, казалось, не было на свете.
Уходят все. И даже дети,
Предав, становятся взрослей.

Сквозь злой, безжалостный песок
Фонтан моей души истёк,
Исчез до капли, без остатка.
И вместо радуги из брызг
Остов реальности повис
Над постаментом из порядка.

* * *
однажды распускается погода
но нету сил от берега отплыть
и ценностью последнею - свобода
искать свое большоеможетбыть

однажды отпускают ожиданья
кусают губы кислые стихи
и остаются только три желанья
шампанского морошки и ухи

Говорили - не целуйся на морозе.
А уходит - не сутулься у окна.
Говорили - думать надо в прозе.
Говорили - или ты пьяна?!

Слышу - только рифму подбираю.
Ни глотка - и только хмель в крови.
Только, вслед смотря тебе, кусаю
губы незажившие свои.

в общении я
вообще не я

А вы комент дадите на него?

Если.

там строчки в паре мест подламываеются
но к вечеру уже рука не подымается крокозябры вписывать на подстановку пробелов

Налетели мужики
Расхватали ништяки

 
достаточно сойти с ума -
и жизнь наладится сама.

Редкая минута тишины.
Слушаю мини-взрывы...
в кружке с холодной водой.

Сановитый и тучный бык Маллиган
Не садился обедать без шкалика,
Но слуга его, поц,
Как-то раз не принес.
Бык погиб. Отказала гидравлика.

Произведение одного моего приятеля:

Переживаю...
Еще бы - жизнь!

* * *

Нестись поздней ночью чёрт знает куда
в вагонном качании плавном,
считать повстречавшиеся поезда,
дорогой подумать о главном,
сидеть утомившись, маленько привстать,
задёрнуть подол проводнице,
с размаху по шее в ответ схлопотать
и следом горячей водицей,
за шиворот вылитой, благо титан
фурычит, собака, исправно,
оставить харрасмент, наполнить стакан,
ещё раз подумать о главном,
ещё раз оставить, пойти покурить
в раздолбанный вдребезги тамбур,
пером под ребро ненароком словить,
сморозив некстати каламбур,
из драки с ранением в бок ножевым –
мент в помощь, пускай там зачтётся –
спастись на носилки частично живым,
и дальше уже как придётся.

1.
Как жестока эта жизнь по утру -
От похмельного синдрома помру.
На работу мне опять к девяти
Не доплыть, не долететь, не дойти.
2.
Поэт обидчив, как девица
И тривиален, как салат:
Предполагает каждый рад
С его шедеврами сродниться,
И, напустив на морду грусть,
Цитировать их наизусть.

написанное исключительно благодаря Роману Лейбову

Не ведая ни сна, ни Каллиопы,
томясь веками в собственном соку,
стихи растут, как волоски из жопы:
волшебный дар поэта – языку.

на сегодняшний день, наверное, вот это:

Жил-был ворон, чёрный ворон,
Он любил летать кругами,
Он любил летать кругами
Над чужою головой.

А другие не любили,
Когда он летал кругами,
Когда он летал кругами
Становилось страшно им.

Но ведь ворон невиновен,
Ведь ни в чём он не повинен,
Просто он летал кругами
Над чужою головой.

Не хотел пугать он вовсе,
Да, и думал о другом он,
Думал он, что жизнь прекрасна,
Или вовсе ни о чём.

А другие всё пугались
И боялись чёрных крыльев,
Думали, что жизнь ужасна,
И что скоро все умрут.

Ну, а ворон – покружится
И летит своей дорогой,
Он летит своей дорогой
И глядит на облака.

p.s. это вообще-то песня, как я потом понял и поётся она примерно вот так (http://mp3.music.lib.ru/mp3/a/aleksej_korne/aleksej_korne-pro_worona-2.mp3), если интересно.

У меня в квартире –
Вещи, вещи, вещи.
Чемодан и гири,
Вешалки и клещи.

В морозилке – пиво,
В ящичке – лосьон.
Viva, viva, viva
La revolution!

мне прислали ссылку, вот стихи.


Кривая лестница на дерево
Садовник с флейтой вверх ногами
И металлических тазов
Гора печальная
Вот этот мир, мой дивный сад
Молчания
Я в ожидании призов
Забравшись в клетку с сапогами

О бледных дураков колпак
на праздник жести праздник драк
По темным улицам ослы
Тогда вечерние росли

А я в разбитом витраже
Выглядываю вниз уже
Я наверху глядите милые, я тут
Кого там в колпаке ведут

Но больше родины и водки
Люблю я маленьких скворчат,
Когда на черной сковородке
Они задумчиво скворчат

вы тут прикалываетесь, конечно, а у меня таких прикольных нет, но если серьёзно, то сейчас мне у меня это нравится:

* * *
Всё пройдёт само собой,
Пустота и суета.
То ли тела маета,
То ли духа нищета.

То ли мы идём по кругу,
То ли жизнь не учит нас,
То ли в поле кружит вьюга,
То ли был последний шанс.

То ли снится всё плохое,
И без света страшно спать,
Страха тесто дрожжевое
Поднялось за пядью пядь.

Где-то волки, где-то львы,
Где-то мы с тобой на Вы,
Что не так, теперь неважно,
Как фигуркам восковым.

Ни ошибок, ни примет,
Нет вины и нет цены.
Смерти нет и жизни нет,
Всё равно и все равны.

Что ни делай, всё пройдёт.
Даже бледно-голубой
Меркнет свет и тает лёд.
…Жизнь пройдёт сама собой.

15 марта 2005 г.

Не люблю я филологов, жуть!
Они пишут всякую муть,
Они жаждят богемой казаться.
Нелегко от них отвязаться

Ап.

Но вся штука в том, что мука трюка
Настигает не тогда, когда тварюка,
Кровожадна, саблезуба и лайяй,
Тебе хочет сделать ай-яй-яй,

А когда выходишь ты самсоном
В город еще тёплый, еще сонный,
Глядя сквозь пустынные святыни
На жильё вокруг. И в жилах стынет.

Одинокий реет лист
Под облаком ватным.
Стонет Мальчик-пессимист
Над листом печатным.

Ну а Мальчик-оптимист
В столице далекой
Написал печатный лист
И заснул глубоко.

Пессимист и Оптимист!
Кабы вам обняться,
Да, издав печатный лист,
Рядом подписаться!

(Среди серьезных выбрать трудно: я и умная, я и красивая, что мне, разорваться? :))

Плыли тучи над Парижем,
Зацеплялись за Эйфель.
Дамы кушали багеты,
А мусьё жевал вафель.

выбрать несложно, оно почти единственное

Все просто 3.

Все просто друг Горацио
непросто только это, то и то.
а все что остальное – что не то,
то просто. Если это не про то
прости, про что-то
я хотел тебе сказать,
но мне так нравится
то то, то это потихоньку
и понарошку забывать

бабла за бла-бла-бла