Воскресенье мифа
Цикл Мифы и Легенды Советсой России
Часть 3
Нынче летом я ездил на Родину, в Н-ск. Не стану описывать плачевное состояние Оперного театра, нестриженые газоны и население всё поголвно разговаривающее по сотовым телефонам ниочём. В последний вечер перед возвращеием к месту постоянного проживания я вышел попить пивка в располагающийсв Центре города П-ский парк. Я всю жизнь прожил в этом районе, и газоны при коммунистах всё- таки стригли, да. Стригли. Зато теперь , в отличие от моей юности, в парке можно было со вкусом посидеть в открытом кафе, послушать живую музыку. Вот в одном таком кафе я и присел. Музыку испоняли два испитых мужичка – один подлинее играл на примитивном синтезаторе, а другой, совсем коротенький полненький мужичёк, с чертами лица размытыми алкоголем, исполнял вокальные партии. Присел я потому, что мне понравился их репертуар – пели они старые советские песни типа «Прошай! Со всех вокзалов поезда уходят в дальние края!» и т.п. Пели они, впрочем не очень хорошо, без старания. После значительного обьма пива меня потянуло поиграть в мистера-твистера и я пошёл заказывать музыкантом традиционное «для наших гостей издалека исполняется эта песня». Я несколько сомневался сколько следует заплатить (до этого со мной произошёл непрятный казус – я решил из ностальгии прокатиться на трамвае, и когда ко мне подошла контролёрша и стала выразительно на меня смотреть я спросил – извините, а сколько стоит? Давно не ездил на трамвае... По её лицу было видно, что она догадалась, что я идиот). Подумав, я остановился на сумме 100 рублей – бумажка напоминанала мне цветовой гаммой брежневский банковский билет достоинством в 1 полновесный рубль. Испитой исполнитель оценил мой взнос одобрительным замечанием «ну это по самому минимуму... Что петь-то?». Тут из меня полез мистер-твистер. «А вот представь»-сказал я ему – «что сейчас 1979 год и мы в ЦКушнике Что бы ты исполнил?». Испитому коротышке предожение понравилось – «Я как раз тем пел, дело знаю» - сказал он. Заинтригованый тем, что он выберет я вернулся к своему пиву. Мужичёк посовешался о чём-то со своим аккомпаниатором, и, сказав традиционное «а теперь для наших гостей издалека прозвучит эта песня», начал «I have often tell you stories about the way I lived the life of…” Deep Purple “Soldier of fortune” из “Strombringer”. Пел он конечно не так, как я написал, а правильно, в советской традиции, то есть не зная текста песни и английского вообще, проговаривал на тарабарщине непонятные места «что б было похоже», и с особенным ударением произносил места понятные. Получалось что-то вроде
«Хыр дыр дыр дыр бул щел
щел щел ущубур
Ушебур хур дыр дыр дыр...
............
Ушубур! Ов зе вин вин гоинг раун, раун
Ес, ай олвейз бин солджер оф форчун!»
Испитый мужик, похоже, сам цепанулся идеей что сейчас 79 год и мы сидим в ЦКушнике. По мере развития сюжета песни(уж как он там его понимал) он заводился всё больше. Чуть не слёза навернулась ему на глаза «Ес, ай олвейз бин солджер ов форчун!!!». Я сидел в заплёваном сквере, среди феерверков, тоже солдат удачи, бродячий учёный, слушал как он вкладывает всю свою жизнь солдата удачи, бродячего музыканта в эту тарабарщину и меня пробирало до форменого озноба. Люди ходили за пивом, целовались за соседним стликом, на заднем плане стоял общественный туалет, не убираемый с 5 марта 1953 года, а я переживал священный момент прихода, меня этот настоящий, живой Deep Purple цепанул по самым чувствительным струнам. Нет, рано списывать Deep Purple с корабля современности. Настоящий Deep Purple всегда с нами – только надо его найти, почувствовать. И сберечь