О своем, собственно пятница
Был проездом мой однокурсник П. с конференции в Калифорнии обратно в Москву. Там, на конференции, ему не удавалось отдохнуть. С этого и началася кошмар. Он же здоровая такая скотина, не в обиду ему будет сказано, без души, но с изрядным количеством плоти. Приехал он в 11 утра. А отдых в его понимании начинается с пива, потом вино, а уж потом водка и коньяк. А у меня и душа имеется, и вес недостаточный для такого отдыха. Пиво с утра я не стала, но незаметно мы открыли втроую бутылку красного, потом пришел Гриша с работы, открыли и третью. Они ушли продолжать в другое место, я же знала, что к вечеру надо приготовить еду. Засунула баранину в духовку и начала все больше ощущать, что да, есть душа. Это как одна моя подруга рассказывала - она жаловалась молодому человеку на экзистенциальные проблемы, а через некоторое время поняла, что у нее просто-напросто болит живот. Короче, я пошла лежать на кровать. Вернулся Леня с работы, пришел Мэтт. Я лежала, мысли меня оставили. Гриша с П. вернулись освеженные текилой продолжать с новыми силами, пришел В. с Линн. Я различала голоса без слов и не имела сил к любви и дружбе.
Прошло время. Я смогла выйти к гостям. На подносе оставался кусочек баранины размером с детский кулачок. Но мне и этого было много. Мимо меня проходили прекрасные напитки: П. разливал пятизвездочный армянский, Мэтт уважал ирландский виски. Пили по делу: за приезд, за день Космонавтики, за День Св. Патрика (кто не в курсе, Святой Патрик был с месяц назад, но Мэтт понял, что без тостов пьют только алкоголики, и настоял на своем).
Надо идти, но есть продолжение.