* * *

Круг с лампой отмахнуло от амбара,
к железу ночь и спину притулит.

«Страдательный залог - любви не пара!» -
пел Смердяков, учетчик-неофит.

Опять, опять беззвездна глушь разгрузки:
«Зерно зерном разворошись по-русски
с плевелами блуждающих высот...»

Переверну, как волосы вразлёт,
роман – и прочь, борта
полуторки!
а крадущийся фатум
траву погонит со страниц:
«Страдательный? В штыки его, в лопаты! -

все отдано - сокрой, но не таись!».

А штурм отвален, мышца световая, -
зачем аукать тишину страстей,
лишь свежесть от усталости своей
рассеивая и одушевляя?