ИЗ ДЕРЕВЕНСКОГО

 

КУСТ У ПЛАТФОРМЫ

 

Готика ягодок – жестко стоит облепиха,
как усыпленный будильник, скрестя веера.
Бюргерство солнечно и убедительно тихо
в спину уставилось - ей распрямиться пора,

или рассыпчато, будто комету штампуя,
легких навыворот ужас творенья объять.
Ловко нарезан трамвай – два искрятся шампура,
- из оцепления: «Что, мол, замешкался, бать?»

Точечной родины гетто запуталось датой,
фильтры наушников, как недовернутый кран,
ягодой, ягодой капают по виноватой,
родственной линии с баннером «но пассаран».

Осень цветет как спидометр или суббота
как магазины до двух, а потом тишина,
разве что колокол кирхи взлетит и кого-то
куст в перепонках царапнет улыбкой зерна.

Не было жизни прозрачнее как ни стыдишься,
«не было!» я погружаю в ее «никогда»
омут, стригучую сталь - пожелтелая льдышка
тянет искру, но слабы отпускать провода.