Вот эта дискуссия навеяла воспоминания:
году в 87 мы с товарищем отлеживались от предстоящего через год армейского призыва в киевской больничке. Запомнились: скачущий квартальный график летальности в кабинете у зав. отделением, оранжевый резиновый зонд толщиной в индийскую кобру (глотать под димедролом), и беспризорные больные на койках в коридорах. Первые пару дней было весело – после обеда мы сматывались и поспевали на ретроспективу Тарковского в кинотеатре «Киев». От перебора димедрола и Тарковского я несколько съехал крышей, и мне стало казаться, что я застрял в его недоснятом фильме. На третий день пошла другая вибрашка - у нас на глазах преставилась одна безнадёжная старушка в коридоре, санитары испарились, а нас снабдили носилками и мило попросили проводить её в предпоследний путь - в морг во дворе. Всего-то делов: метров 50 пути + вывалить её голую на бетонный пол. Так я и стал поэтом.