Сосна с трудом изображает бук.
При виде тела, некогда родного,
нас плющит суета с подбором букв,
забывших, что в начале было слово,
а скорбь - не повод превращаться в хлам
над тем последним белым одеялом.
Чтоб осознать, что ты еще не там,
за малым дело. Лишь за славным малым.
Забудь слова. Зачем тебе они,
когда, как микрофоны сеткой тонкой,
накроет все рыдания родни
здоровое дыхание ребенка?
Накроет смерть. И слезы. И любовь,
и даже залп, что уши рвет со свистом.
Топчитесь осторожней у гробов:
не раздавите Оливера Твиста.