Сижу, пожирая Тульский Пряник и френдленту.

Остаток лета проебывается на редкость бессмысленно.

Дофига поводов загрузиться и впасть в Ынгстъ, но в башке заседает туповатый похуизм, изредка сменяющийся на сеансы посталкогольной меланхолии.

В готюшнике творится какая-то скучная срань.

Завтра из Витебска понаедет орда каких-то родичей, в связи с чем мы с Людвигом будем вынуждены перейти на осадное положение. То есть это он - на осадное (под диваном), а я туда не помещаюсь, и придется дезертировать куда-то.

Чу-у-удненько.