Однажды ночью в мою дверь позвонят. Двое суровых и молодых людей, небрежно касаясь висящего на плечах автоматического оружия, без тени улыбки на бледных лицах представятся и спросят меня: почему вы обслуживали чужих, пока мы с ними боролись? Я помолчу с полминуты, потом грустно махну рукой и отвечу: расстреливайте. Потом пойду надевать штаны.

По дороге сбегу, конечно. Что я буду делать потом, я не знаю.