200 километров ужаса, или путь домой
Город Горький мне, вообще говоря, не нравится. Грязный, бестолковый и вообще гадость.
Вот прикол будет, если жизнь заставит меня туда перебраться...
Самое светлое, что случается между мной и Нижним Новгородом – это наше с ним оперативное прощание и мой отъезд на хрен.

Сегодня меня увозила оттуда красивая темно-фиолетовая машина марки «Соболь» с мягкими сиденьями и всего с тремя попутчиками в салоне. На что я, собственно, и купился.
Надо было сразу заметить оторванную ручку на двери и уехать на переполненной «Газели».

В первый раз мы заглохли километров через 20 за чертой Нижнего, и вонючий ЗИЛ долго тащил нас на буксире заправляться.
Во второй раз фиолетовый «Соболь» встал минут через 10 после заправки.
На третьей остановке, пока водила ковырялся с карбюратором, ехавшая справа от меня дама рассказала о своей прошлой с ним поездке.
В тот раз их приключения состояли в трех, кажется, взрывах в моторном отсеке и сопровождались соответствующим числом буксиров и стоянок.

Вспоминалось о множественных катастрофах «Газелей» в позапрошлом году.
Думалось о дневном бивуаке (с последующей ночевкой) в зимней степи у костра.
Мечталось о телерепортаже: водитель фиолетового «Соболя» зверски убит неизвестными пассажирами...

...Домой я все-таки попал. Невзирая на развеселые песенки Трофима из колонок, под которые так весело носит по обледенелой дороге от левого кювета к правому кювету.
И несмотря на доярок, которых водила подсадил по дороге, и с которыми потом через весь салон обсуждал новости их родной деревни.

Для тех, кто часто ездит из Сарова в Нижний и обратно: фиолетовый «Соболь» носит номерной знак 848, а управляет им частник странного вида с золотыми зубами и отчетливым пейзанским выговором.