Побрякушки

Трое в комнате... не считая Мольера...
Когда же это было? Не помню. Давно...
Как-то в ныне удаленном журнале

sadko_guest@lj появилось стихотворение с необычным названием "Нафталин":

Табарен говорил:"Нафталин - это шар;
В глубине сундука ядовит он и светел".
Со слезами во рту Франсуа возражал:
"Нафталин - это Бог, нафталин - это ветер!"

Не полуночный шаг и беспечный ночлег,
Не настой водяной на серебряных ложках,
Не больной, не апрельский, не сумрачный снег
За булыжной стеной на садовых дорожках.

и далее....

Стихотворение красивое, мелодичное, легко запоминающееся.
Прочитала я его "про себя", потом вслух, нараспев. Еще раз "про себя" и еще раз вслух.
Оно нравилось мне все больше и больше. Что-то было в нем, кроме просто красивого стиха.
Что-то скрывалось за этим чародейством слов и звуков. Какая-то тайна, ускользавшая от меня.
Загадка почти в каждой строфе..
Я тогда не стала пытаться проникнуть в нее, решив вернуться позже.
А недавно ....
Была полночь. Время, когда легко думается, легко мечтается...
Я сидела в кресле в полутемной комнате, кот уютно мурчал на диване, а за спиной звучали приятные французские песни. Кажется, это было радио "На семи холмах".
Вдруг Кот фыркнул, выгнул спину и сиганул под кресло.
( В молчаньи ночи темной.... )