О, как
О, как я буду благодарна тому, кто наконец накормит меня досыта – мясом, конечно, мясом, тяжелым, хорошенько прожаренным.

А хотя можно и с кровью.

Но мир не подчиняется мне, никто меня не слышит, никто не снисходит до меня, вокруг одни поэты или в лучшем случае журналисты, и это ужасно.

Лицемеры!.. "Ваш верный раб". И даже куска мяса жалеют несчастной.

Ну или можно печени.

Что за мир, что за люди. Одна бесплоть детских молочных коктейлей.

Чтобы мясо было суховатое и острое, и под красное вино, только несладкое. И чтобы много. Мяса должно быть всегда вдосталь. Но его никогда нет вообще. Так пройдет моя жизнь. Без вина. Без мяса. В одних словах. Зачем всё?


Хорошо хоть автор умер и к нему уже, бедолаге, никаких претензий.