| 3:13a |
°
Я живу не на карте,
и умру изумрудной иглою лазурный нектар в черепную коробку струя.
Люди исчезают, выжитые, как перестоявшая в субботу овсяная каша.
Нежась в жилах материи грунтовой, — поплавок над визжащим
трухлявым пухом, — или же
застревая рубином в упругих артериях тверди, —
мертвецы-красавицы, устричные сокровища
в бархатной пасти кладбища, —
раздаются звоном узорным,
раскатом тугого дождя.
Струи его, укрепленные в чешуях пустоты,
сворачиваются в косматые гривы.
Я — мёртвый куропаткин, раскрывший крылья,
когда из ртов насекомых мы вынули рыбьи внутренности.
На небе облака, похожи на пасть медвежью,
и снежные мосты раскачиваются, как моржовые туши. |