souffleur's Journal

-
То, что я слышу, уже не то, — вместо того чтобы говорить.
То, что он говорит, уже не то, — вместо того чтобы слышать.
Но с чего начать? От одного к другому не перейдешь
_Пропущенный промежуток_
"мы" чередующиеся со мной,
уже почти что способ моего
существования
пока я жив.
Но он может.
Он слышеговорит
пока я мертв.
"Ты не расслышал."
"Ты меня неправильно понял"
я лишен одного мгновения
Он будет говорить, пока
я еще жив.
Но будет молчать.
Есть ли смысл еще слушать?
Смотрим друг на друга.
"Ты меня понял?"
"А, - говорю, - нет, я
перестал тебя понимать.
Не могу понять.
Для меня это слишком
глубоко."
Распахиваем окна.
Распахиваем двери.
Распахиваем души.
Распахиваем бытие.
Распахиваем себе
свою жизнь.
Распахиваем искусство
и жизнь.
Распахиваем время.
Распахиваем
медные воронки
в небо.
Распахиваем...
и из души нашей,
распахнув тело,
выплевывая душу,
валится
в небо по нашей строке
распухший язык.
Кто-то выговаривает
на лету,
он мычит,
из-за густоты
слов его
не различить.
...Над городом дым
вьется,
и из труб
сажей
вниз летит.
Город завален
шумами.
Шорохи сливаются в слова.
Дождем на сонные
городские крыши
срывается,
летит
звездный пепел.
Меня разевали рты зевак,
чтоб я тоже
на виселице завопил:
"Я!"
"Я.
Я.
Я.
Я.
Я".