Saturday, September 18th, 2021

Time	Event
4:43a	# "Чистильщики" - жизнь не желающая жить (квинтэссенция жизни чувствующая себя идеально). "Видел что они делают со своими жертвами"? Здесь работает интеллект, но тут же есть и "маленькие ручки" масс. "Смотрите - смотрите - здесь козлы" - козыри Жидкого. Жидкое взбирается на плечи чинам из Правительства - носители мягкотелости. Жидкое украшает и стимулирует Визг, шумящий внутри. Тот шепчет, куда бежать? - Да куда хочешь. "Твой возлюбленный, твой идеал" - Отраженные крылья. Гул Стройного, бледный флер, который липнет к лужам, медленно растапливающим белье. Вот они, в этом кровавом эхе: испражнения государства, угасание жизни и других тел. "Вам не было смешно?" - "Да. Я смеялась". "Вольному воля". Свободный смех - явление народное, смех как смех. Зачем он? Свобода - тоска. "Покрытою тьмой" - Струной. "Личинка смыкает свои лепестки" - Верхняя челюсть. Скрытый движок, восходящий подспудно - Машина. "Не поспеваешь к елке на полквартала" - Усовершенствованное совершенство. "Он везде и всюду в погоне за ящерицей" - Поклонение машине. Если слеза выползает из носа, это значит, что она собралась и только ждет, чтоб мир ее увидел. Что тут нового? Природа - существо высшее, пока еще незнающее пределов. Она всегда не понимает, как далеко простирается предел ей открывшийся. Даже орган зрения (как он ни нужен!) - лишь скользящее острие зеркала, которое ей показать ничего не может. В этой стране, не понимающей всей мощи мира, нет ничего удивительного в том, что слезы исторгаются в результате странного исключения из правил. Или разве что в нашем языке найдется такое определение? Можно, кстати, сказать, что в России такая уж "неправильная", недоделанная страна, что она и выглядит и живет неправильно, а несмотря на это она по праву считается мировой державой. "Страна, где живут, чтоб плакать, живут в слезах" - название страны. "Ты мне не нужна, так я с ойдусь с тобой". Как прекрасно, что ты мне не нужна! Неправильно, чтобы слезы вытекали в результате исключения. Неправильно, чтобы ты мне не нужна, а я - с охдусь с тобой! Тупая, гулкая весна. Гулко-гулко по улицам ходят хмурые, каменные, черные, человечьи мужчины. Направляются в метро бесшумные и непрозрачные девушки. Направляются в магазины к столам, где гулкое ворчанье хрустит, как мясо. Направляются в космос, как вы в самолет. Направляются в больницу превращать свои молодые жилы в душистые вишни. Направляются в тюрьму, чтобы к утру быть в постели со своим младенцем. Направляются в зверинец, где жадные птицы в небе клокочут, с жабрами, клювами, зубами и глазами. Направляются в капище, где валяется сифилис. Направляются в милицию для опознания. Направляются в пыточную, где поджариваются жертвы его страсти. Направляются в прокуратуру для объяснительной. Направляются в трибунал, чтобы задать вопросы. Направляются в следственную по особо важным делам, чтобы покончить с собой. Направляются в магаданский трамвай, чтоб достать билет на тот свет. И кто-то умирает, кого-то убивают. Сгорел дотла инвалидный дом, где все пароли и кражи. Погибло столько-то хозбригад. Но с тех пор ни одной халтуры. И если книга про него - от нее язык слипается. Направляются в лес, где ветки стучат, как спицы в колесах, чтобы там добывать мед, чтобы сладкий мед стекал с земли и превращался в язык. Из звуков топора шорох ветвей, когда рубят коров, и - как много их! По крайней мере потри полслова - на твоих пальцах останется запах меда. Переплетенные белые кость с волокном мяса. Переплетенные сухие, черные, серые ткани. Переплетенные черные деревья. Пространство - это разрезанный и набухающий хлебом полдень. Это щели, в которых блестят камни. Это ветки, отрастающие на белых стенах дома. Это склизкие ветки, перемещающиеся к пустому месту. Это черви, сдвигающиеся к крупному телу. Это раны, наносимые крупными ударами горнила. Это шрамы - столько же повторяющиеся в этом куске мяса, сколько повторений состоят в нашей борьбе против ленивой, долгой весны. Тулупчик из кишок где хозяйничают хорошо раздетые коротышки. Это удар, излетающий с гулких, сухих страниц, это звон - это из разбитого кувшина вытекают глотки осени. Вот почему, вне зависимости от погоды, мне сейчас так хорошо, мне так сладко сейчас в том. Расползается природа, вздыхает, вздыхает, молча ложится в степи и бродит до рассвета из стороны в сторону. Потому что я литература, потому что я пишу под осень, потому что ты мне не нужна так. (1 Comment | Comment on this)
11:03p	≥ Тупая, гулкая весна. Гулко-гулко по улицам ходят хмурые, каменные, черные, человечьи мужчины. Направляются в метро бесшумные и непрозрачные девушки. Направляются в магазины к столам, где гулкое ворчанье хрустит, как мясо. Направляются в космос, как вы в самолет. Направляются в больницу превращать свои молодые жилы в душистые вишни. Направляются в тюрьму, чтобы к утру быть в постели со своим младенцем. Направляются в зверинец, где жадные птицы в небе клокочут, с жабрами, клювами, зубами и глазами, требуют тепла, мяса и специй. Направляются в овощную церкву, где поют стеклодувы. Направляются в травную, где вскрываются камни и шевелятся зародыши. Направляются в пустыню, чтобы поить истомленное песками растение. Направляются в память, где покоятся древние слова. Направляются в щедрый зиккурат, где заторможено время. Направляются в капище, где валяется сифилис. Направляются в милицию для опознания. Направляются в пыточную, где поджариваются жертвы его страсти. Направляются в прокуратуру для объяснительной. Направляются в трибунал, чтобы задать вопросы. Направляются в следственную по особо важным делам, чтобы покончить с собой. Направляются в магаданский трамвай, чтоб достать билет на тот свет. Направляются в копилку, где каждый день меняют ценности. Направляются в кабаре, где яростно скрежещут двери, там спят ночами мраморные иксы. Направляются в театр, чтобы открыть глаза и увидеть улыбку на губах танцовщиц. Направляются в смерть, чтобы она могла убивать. Направляются в салаты, чтобы упасть в тарелку. Направляются в нечто, чтобы воспринять ноль пространства и времени и расплыться в нем. И если книга про него - от нее язык слипается. Направляются в лес, где ветки стучат, как спицы в колесах, чтобы там добывать мед, чтобы сладкий мед стекал с земли и превращался в язык. Из звуков топора шорох ветвей, когда рубят коров, и - как много их! По крайней мере потри полслова в любой фразе - услышишь, как растет мед наощупь - там найдет тебя язык зверей, птиц, муравьев, яблонь: Переплетенные белые кость с волокном мяса. Переплетенные черные деревья. Переплетенные сухие, черные, серые ткани. Фразы растворяются в гуле, пугают и щекочут. Бессознательно ударяю по гуду машины. Когда ты хмурым ржаньем прогудишь, как утроба, когда приклеенный мешок лопнет и темная кровь из него в небе запахнет гарью, когда опьянеющий черный рот отъест тебя и сожрет присущую тебе жестокость, когда все в тебе распадется, вынь серп, взмахни потной рукою и, закрыв глаза, порежь себя повисшей на волосах дрожащей лентой... Пространство - это разрезанный и набухающий хлебом полдень. Это щели, в которых блестят камни. Это ветки, отрастающие на белых стенах дома. Это склизкие ветки, перемещающиеся к пустому месту. Это черви, выползающие из каждого ножа. Это кровь, которой напоено солнце, и темнота, и воздух - все, чему на свете нет цены, в конце концов, ведь, на самом-то деле, жизнь - то же самое, что смерть. Вся жизнь — это один порез. Лишь бы не удалось поднять лицо от окровавленных рук к небу и крикнуть: "Возьми меня отсюда!" (Comment on this)

<< Previous Day

2021/09/18 [Calendar]

Next Day >>